Neorromanticos

Adiós

2006-10-30T21:34:00.000+01:00

Llegó la hora del adiós. Aquello que da sentido a empezar algo nuevo, descubre uno tarde que suele ser terminar. Y a este blog le llegó la hora de terminar. Ya no siento necesidad de exponer a modo de pequeñas reflexiones nada más. Es todo lo que hay. Se vació el cajón de los viejos poemas para colgar cada més y no me apetece escribir nuevos. Ahora me dedicaré a escribir cuentos breves.

Quiza este blog vuelva a tener uso dentro de un tiempo, quizás no, quizás si. Por lo pronto os dejo una ensalada mal aliñada de lo que han sido los 11 meses de este blog temático.

Hemos hablado de muchas cosas en este tiempo:

1. Hemos hablado de Putas y Noches de putas
2. Hemos hablado de libros y musica
3. Hemos celebrado cosas, muchas cosas
4. Tambien nos hemos quejado, de esto, de lo otro y de lo de más allá

Y mucho mucho más, que podeis descubrir haciendo unos clicks en los links del pasado. Os animo a ello, no es vanidad, pero mientras alguien lea seguiremos vivos los que lo escribimos.

Gracias a todos. *apaga la luz y cierra la puerta*
¬¬

Música para los cuentos tristes

2006-10-12T02:11:00.000+02:00

Tras terminar de escribir el cuento El Ahora Verde, y darselo a leer a una nueva amiga, esta me dijo que me gustaría Nacho Vegas. Yo no sabía quien era, pero acepte gustoso uno de sus CDs para hacerme una idea. Acerto. Y os dejo abajo un video de una de las canciones que más me gustó, y que de forma tan casual que parece magia se enlaza, casi como un guante, con la historia del cuento. Gracias Ana la Friolera.

¬¬

2006-10-12T02:10:00.000+02:00

Nacho Vegas - 8 y medio

El Desenlance

2006-10-06T15:57:00.000+02:00

"El agua caía a cantaros y el pequeño ático alquilado parecía un viejo colador. Las pequeñas gotas del aguacero, que azotaba el país durante las ultimas semanas, se deslizaban por las vigas de madera cayendo sobre mi frente mezclándose con el sudor frío. Cogí una copa larga con decoración en relieve de estilo barroco y me serví una cantidad generosa de absenta verde. Sobre la cucharilla de plata de siempre, apoyada encima del vaso, puse un terroncito de azúcar, y empecé a empaparlo poco a poco, y con un goteo continuo, con agua bien fría, hasta que se deshizo por completo, cayendo sobre la absenta junto con el agua. En un momento, la mezcla de agua fría empezó a emblanquecer el licor formando unos pequeños brumitos, palometas.

La tenue luz de las tímidas farolas de la calle y los edificios grandes penetraban por las rendijas de las persianas bajadas. Los esporádicos rayos que caían cerca apenas iluminaban la estancia unos instantes antes de que sus truenos marcasen, como un reloj, el "tic tac" de lo que se avecina. Verme así, con estas ropas raídas y empapadas, manchadas de sangre, sangre que aún olía a pecado, y sin haberme afeitado durante semanas, hacia que en su conjunto todo pareciese irreal, pero no lo era, era real. Había estado pensando las últimas semanas en como sería este momento, y en como sería el momento después. Ahora me parecía absurdo el solo echo de intentar buscar una explicación racional a lo sucedido. Poco importaba que dirían mis amigos o la familia. Mi mente era el tribunal más duro, pero aún así no le prestaba atención.

Me levanté, y rebusqué en el cajón donde guardaba la pistola de mi abuelo, allí estaba la bala también. Mi abuelo falleció de un cáncer agónico cuando yo era un adolescente incipiente. Recuerdo como siendo yo niño, cada domingo, después de comer me mostraba como limpiar todo el engranaje de su vieja Star. Abrí el cargador suavemente, como me había enseñado mi abuelo, e introduje una bala en la recamara, para no dar oportunidad a la suerte de seguir condenándome. Y como mi abuelo en el pasado, con aquella misma pistola, fui rápido y con precisión a la raíz del problema, sin valorar más allá. Apunte sobre la sien, y disparé. Y después, nada. Nada."

- Extracto del cuento El Ahora Verde.

Poema d'Octubre

2006-10-01T03:53:00.000+02:00

Groncen els ocells, surant en el vent, com núvols en el cel,
En torn a un bresol, on plaentment dorm, encara sense son
L'angúnia del present que sense moure's es sent.
I fà por.

Lladren els gossos, ronquits forçosos, que arronsen el plor,
En torn a un bresol, on plaentment dorm, encara sense son
L'angúnia del present que sense moure's es sent.
I fà por.

Miola un gat en la nit que jeu, arrugat, esturrufat i pelat,
rascant la llum del terrat, mullat, del mercat on pertany
l'angúnia del que ha estat i mai més serà.
I fà por.

I fà por.

El Vagabundo

2006-09-30T20:12:00.000+02:00

Existen, son personas. Todos las hemos visto en nuestras ciudades, con ropas raidas, pieles sucias y cuarteadas, y botas empapadas de mil andares al descubierto. Nos preguntamos como pueden siquiera soportar su propia existencia, que les mueve, que les llevo hasta este punto.

Lo primero que acude a nuestra mente estúpida es como pueden soportar vivir tan suciamente. A veces el solo hecho de que algo tan irrelevante en sus circunstancias sea lo primero que nos llame la atención, nos produce vergüenza propia. A ellos parece no importarles. Puede que tengan otros problemas mayores o quizás su mente se haya abstraido de su propia realidad hasta el punto de olvidar toda la cultura higiénica adquirida, de volver atrás en el tiempo.

Lo segundo que suele venirnos a la cabeza es el porqué de su situación. Nos cuesta imaginar que avatares tan trágicos pueden llevar a una persona como nosotros a este punto tan crítico. No debían ser antaño personas como nosotros, nos resuelve rápidamente nuestro subconsciente. A nosotros no nos puede pasar, tenemos casa, tenemos familia que nos quiere, tenemos amigos, pareja... ¿Tan distintos de ellos nos creemos?¿No eran ello como nosotros antes que toda la realidad se distorsionara, que el mundo se plegase sobre si mismo, aplastandolos en su devacle?

La tercera pregunta que puede llegar a nuestra mente si nos paramos lo bastante en observarlos es: ¿Y que será de ellos? Ahora parecen arrojados a la porquería, el vino o las drogas, parece que nada se puede hacer con ellos. ¿Les damos dinero?¿En que lo gastarán?¿Les podemos ayudar? Cada cual haya sus propias respuestas a estas preguntas. Pero la verdad es que todos solemos mirar a otro lado, cambiar de cera, o ignorarlos mirando adelante. Siguiendo nuestro camino. Son fantasmas de nuesto mundo, pasan a través nuestro sin tocarnos con la facilidad de lo etéreo.

Pero están vivos...lo están.

Y nosotros no somos tan diferentes.

¬¬

Volver...

2006-09-17T20:29:00.000+02:00

Aunque técnicamente aún quedan unos días para poder declarar rigurosamente que el verano se ha terminado, el verano terminó. Y paso con penas y glorias...bueno, más penas que glorias si miramos un verano que ha dejado atrás un principio de fin de comienzo de "algo" para los cubanos, guerras y miseria en Libano y la Franja de Gaza, un gobierno bipolar en México...

Ahora vuelve el periodo del recogimiento, las mangas largas, y las hojas en el suelo. Pronto lloverá y podremos salir por las calles de nuestras ciudades con chaqueta, cubriendonos por los balcones, e ir de bar en bar, de copa en copa...por fin.

Ya no tendremos que sonreir ni ser felices a la fuerza solo porque es verano, recien entramos en la época de los tristes, de la melancolia. Podemos llorar, estar mimosos o ausentes, sin que nadie se sorprenda.

Yo lo he notado, y seguro que algunos de vosotros tambien.

Esto es todo por ahora, solo quería deciros a todos, bienvenidos.
¬¬

Poema de Septiembre

2006-09-01T16:13:00.000+02:00

La indiferencia desplazó

Al amor,

Y en las caricias,

Sobraban ternuras.

Tus latidos dejaron

de importar,

Y un triste corazón

Latía sin compás.

Llenando Septiembre

De fríos agujeros,

Ocupé lo poco que quedó

Arrinconando el recuerdo

Que colgaba hecho

[girones]

del balcón como un crespón.

Y mientras, reía

Y lloraba con las olas

El olvido de indiferencia.

Al privarme de tu presencia,

Sentí amarrarme la soga

De mi sola presencia.

Verano Sangriento

2006-08-22T00:42:00.000+02:00

Las primeras bombas ya empezaban a caer en el Sur y en las costas del Norte la gente aún tomaba el baño ajena a lo que se avecinaba. Parecia mentira como después de tantos años de paz se podía haber llegado a un momento así.
Solo algunos de los bañistas mas mayores de aquella playa entendieron de immediato el ruido de las sirenas que hacía casi sesenta años que no se oían. El recuerdo terrorífico de las huidas hacia el refugio les paralizo el rostro de tal modo que hasta a sus familiares más próximos se les helo la sangre al verlos. Muchos quedaron absortos mirando el mar con los ojos vacíos y un sudor frío deslizandose por sus sienes.
Los más jovenes continuaban sus rutinas veraniegas sin prestar atención a las sirenas, para ellos algo nuevo y sin memoria.
Luego el ruido atronador de los primeros aviones que volaban casi a ras de suelo hizo estremecer el agua, la arena y la paz. Tras unos segundos de silencio sepulcral regresaron los aviones, y con ellos las bombas.
En pocos segundos solo algún llanto o quijido lejano rompía el silencio de las olas batiendo en la costa teñida de sangre.

- En solidaridad especial con el pueblo palestino de la Franja de Gaza y los habitantes del Libano, de los que hemos visto su sufrimiento este verano mientras nuestros "lideres" permanecian impasibles.
¬¬

Pequeñas Cosas

2006-08-06T23:50:00.000+02:00

Las mejores cosas de la vida se componen de pequeños momentos, como cantaba Serrat, son aquellas pequeñas cosas los ladrillos de la vida. Pero esas pequeñas cosas guardan un poco de nosotros y de otras personas, y de otros lugares y momentos, y cuando nos las cruzamos de vuelta ya no son lo que eran.

Es curioso como una cosa tan sencilla como ir de la mano de alguien puede soltar en nuestra mente los perros de la nostalgia. Ir de la mano, el sencillo contacto de la piel, mover sutílmente las yemas de los dedos para realizar caricias en el subconsciente. Actos involuntarios que sacan de nosotros el instinto de animal social. Ese animal que se resiste a estar solo, por más soledad buscada que quiera su razón, por mas daño que le causen las ataduras, por más voluntad que ponga en mantenerse fiel a si mismo y a su soledad. Al contacto con una mano suave, los miedos se hacen patentes y derrotan facilmente toda voluntad. Entregando nuestra mente a lo que se pueda, lo primero que tengamos a mano...esa otra mano.

Y entonces piensas estupidamente que esa persona es para ti, para saciar tu soledad, y no es así. Es todo un espejismo. Una broma pesada entre tu instinto social y tu sentido del tacto. Cuando por fin la noche pasa y consigues soltarte, viene la nostalgia y todas las manos agarradas hasta el momento pasan por tu tristeza, barnizandola de nuevo, para que no se deteriore. Esa tristeza bien cuidada, esa tristeza que nos define, esa tristeza que alimenta nuestra inspiración. Bendita tristeza.

¬¬

El momento del adiós

2006-08-03T23:53:00.000+02:00

" Sentada. Frente a mi, el mar de tus lamentos. Ya no me pregunto si me quieres o si me odias. La verdad es que después de mi última cruzada ya poco me importa.

Siempre. Como siempre, la misma historia con diferente actor de reparto, diferente música y diferente cielo, pero de nuevo el mismo final. Todos los sentimientos que inundaban mi corazón se han deslizado entre mis dedos como la arena hasta la playa de donde los recogí una vez. Miro cómo caen poco a poco, imaginando que en cada grano hay una escena que no querré volver a vivir, asqueada de todas las sensaciones por las que me ilusioné.

Nada. No me aportas nada más de lo que otros me aportaron en su día. Si te duele pensar que lo hiciste, y te das cuenta que no es cierto, te jodes. Aprende para otra vez que intentes hacer feliz a alguien, para que no estropees más cuentos de nereidas.

Me levanto. Aún sin reponerme, me levanto. Ni pienso ir a buscarte. Si lo hago será para decir adiós."

El presente texto ha sido escrito por Ulala, habitual colaboradora. Gracias.

Poema de Agosto

2006-08-01T17:29:00.000+02:00

Para este Agosto prefiero poneros un bonito poema, de Nicolas Guillen, titulado Canción

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Cerrado por vacaciones

2006-07-23T11:15:00.000+02:00

Muchos, espero que alguien... se habrá dado cuenta que el blog está con poca actividad desde que empezó el verano, y sin entrar a pedir perdón, pues no tendría sentido, mejor os enumero alguno de los motivos. Más por llenar, que porque os pueda importar.

Como bien sabeis, este no es un blog personal, más bien temático, y la temática es clara, hay un gran letrero arriba en letras bien grandes. En verano, los sentimientos y pasiones que nos atormentan en otras épocas del año desaparecen con el Sol, la playa, la fiesta...etc. Y es por eso que andamos, yo personalmente, algo corto de inspiración para escribir algo de calidad. Si hasta hago deporte cada dia, y voy a tomar el sol y bañarme a la playa. Lo se, demasiado alegre para mí. Y es que una vez me parecio escuchar, creo que era un poeta o cantante que ahora no recuerdo, decir: "Solo escribo sobre cosas tristes y desamor, porque cuando estoy enamorado o feliz, estoy ocupado disfrutando" (o algo así).

Pensaba, por otro lado, comentar la guerra de Libia, pero me entro tan tan tan tan mala sangre y antisemitismo en el cerebro, que preferí mejor no decir nada.

Por otro lado esta el trabajo, la gran lacra de la Era Humana. Porque el trabajo dignifica, si, pero también adormece los sentidos. Ahora mismo trabajo, en prácticas, en un laboratorio de análisis clínico bastante prestigioso en mi ciudad, lo cual tampoco es mucho, porque creo que es el único así decente aquí. El caso es que me distraigo demasiado, el trabajo distrae y cansa, y cuando llegas a casa no te quedan fuerzas para pensar, ansiarte, frustrarte o crear, y es por eso, más que nada, que el blog anda algo muerto. Espero que con la llegada del nuevo curso, nuevas ansiedades y pensamientos me asalten para desequilibrar mi estado emocional y así poder crear algo que ofreceros aquí, como carnaza.

Disfruten lo que puedan, mucha agua y a la sombra.
¬¬

PS. Me permito el lujo de no corregir ortográficamente este texto, por tiempo, pereza y porque ocultarlo, habilidad.

Poema de Julio

2006-06-30T13:36:00.000+02:00

La niña bonita canturrea por las callejuelas de Huelva

- solo tengo una patria, mi libertad.

Jolly Roger mi bandera, soy pirata de verdad.

- Tengo tres patrias. Le contesto el viejo.

Y de todas, la más bonita es el mar.

- Yo tengo la ría a un paso, el mar a medio,

Y sin ir demasiado su brisa me alienta.

- Yo lo veo desde el balcón cuando brilla,

sin nubes, el sol.

La niña recelosa replicó:

- Lo llaman mar y es un charco.

El mío es océano azul.

- El mío mar de culturas.

De verde intenso sus olas.

- El mío es patria de la aventura

Desconocido y frió.

- El mío de los comerciantes fenicios.

Cálido y resabido.

- Tus comerciantes por mi Colón.

Se fue la niña saltando, por la cuesta arriba.

Bailando su falda con la brisa

Y se perdió a mi vista.

Como las olas,

De mi mar

Y del de ella.

Dedicado a la niña de huelva :) porque este poema discusión es tanto mérito suyo como mío. Y por ella el poema de Julio se publica el último día de Junio, buen viaje!! bon giorno!!

No son Amigos, Son personas

2006-06-29T19:10:00.000+02:00

Eran las cinco de la tarde y en la calle hacía un calor tórrido insoportable de pleno mes de Agosto. En un cuartucho encerrados estaban cuatro amigos, de entre ocho y doce años, jugando al ordenador. Pasando las horas de las vacaciones, de aquellas vacaciones que aún duraban de Junio a Septiembre.
Nos sorprendió que alguien llamara a la puerta exterior, y enviamos a ver quien era al menor del grupo. No son amigos son personas, respondió gritándonos, todos reímos ese comentario tan acertado. Nos hizo gracia. De eso hace ya once años.

Hoy he decidido poner orden a mí, ya demasiado grande para mi gusto, lista de contactos de messenger. Y ha resultado ser difícil clasificar y disponer a la gente en grupos. Mucho más difícil que aquel inocente, y sincero, no son amigos son personas, de hace once años.

No sigan el sendero y sean conscientes de lo que tienen y lo que no.

¬¬

El Chamuyo

2006-06-23T01:10:00.000+02:00

Esta noche quiero presentaros al Chamuyo, un grupo de rock hispano-argentino. Hoy se dieron a conocer, y esperemos que pronto el mayor número de personas puedan disfrutarlos porque son buenos, buenos de verdad. Y pese a los problemas (se rompio un amplí a mitad concierto), resolvierón como profesionales.

Sería mentir decir que soy una persona objetiva en mis valoraciones y juicios. Por eso, y so pena parecer desmerecer al conjunto del grupo, que no es mi intención, pues son grandísimos, esos dedos del Galle, el bajo maestro y el batería amigo de la infancia, grandiosos todos. Pero la niña de mis ojos de todos ellos, es Deivid.

Por cada nota, cada vibración de voz del Chamuyo se respira el genio de Deivid, compositor, cantante y guitarra. Lo conocí hace unos meses y desde ese momento se me antojo alguien especial. Como a mí, le resultan inalcanzables algunas cosas.

Charnego y trashumante, dejo su tierra: Buenos Aires, malos tiempos, ya lo dice la canción, y se vino a España. Fulano de nadie y de todas, menos una. Dejo allá muchas cosas, entre las que cuentan su corazón. Se trajo consigo un alma lunfarda, con sombras de tanguista, y dio la oportunidad a los que lo conocieron de saborear un genio y una chanza única. Es difícil saber si algún dia se ganará la vida con su arte, pero para mí desde hoy, y en adelante, debemos llamarlo ARTISTA.

Agradecido

2006-06-21T14:05:00.000+02:00

El refranero popular tiene sin duda muchos puntos de sabiduría. Uno de ellos es que “Es de bien nacidos ser agradecidos”. Yo tengo que agradecer muchas cosas:

Tengo que agradecer vivir en un país en el que hay democracia: puedo elegir cada 4 años quién me va a tomar el pelo.

Tengo que agradecer que exista una oposición que frene los pies al que está en el gobierno, para que no pueda hacer lo que le venga en gana: en realidad se dedica a poner zancadillas y evitar que hagan las cosas bien, para que a la próxima les elijan a ellos y no al actual gobierno.

Tengo que agradecer que mi gobierno represente al pueblo: o a las grandes compañías que han financiado su campaña electoral, qué más da…

Tengo que agradecer la libertad de expresión que me han ofrecido: siempre y cuando mi opinión no entre en conflicto con las grandes empresas a las que representa el gobierno.

Tengo que agradecer muchas cosas que no tendría por qué agradecer. Y sin embargo hay otras que si que quiero agradecer de corazón:

Vivir en un país en el que no me van a lapidar por mi condición sexual.

Vivir en un país en el que puedo escribir estas palabras sin miedo a que me encarcelen.

Vivir en un país en el que tener un ordenador es una posibilidad sencilla.

Vivir en un país en el que puedo comprar la comida que quiera en el supermercado de la esquina.

Vivir en un país en el que los niños de 12 años no tienen que trabajar para subsistir.

Y ante todo me gustaría pedir perdón: perdón a esos niños que trabajan para subsistir, y que me permiten comprar unas zapatillas de deporte cojonudas. Perdón a esos paises que explotamos y que me permiten elegir entre café normal o descafeinado, gasolina o diesel. Perdón a toda esa gente que vive en la miseria para que yo pueda ponerme crítico en este mensaje. Y sobre todo, perdón por no saber cambiar las cosas. Perdón por ser tan egoísta y quejarme de un canon injusto, cuando el más injusto soy yo, que no hago nada por cambiar lo que realmente importa.

Noche de Putas

2006-06-20T20:33:00.000+02:00

Estaba sudando pero no tenía calor. Tumbado en la cama, deseando dormirme, mi corazón se aceleraba y latía a un ritmo frenético. Podía notar las pulsaciones en mi sien empapada de sudor. La premonición de algo que con cereteza ocurrirá cada vez era más fuerte, más intensa, más sistólica, más húmeda, más nerviosa, más fría... Me levanté rápido para dirigirme al cuarto de baño. Algo hizo que me mirase al espejo unos segundos, y después...Después mi cena, mis energías, mis sudores, mis arrítmias, mis sofocos y mis temblores se escurrieron por el retrete.
Y quedé vacío. Vacío de angustia, de momento, sin ganas de nada ni de todo. Solo queriendo morirme una vez más, una de tantas, pero cuan dolorosa es la muerte cuando se experimenta una y otra vez, y nos empeñamos en resucitar. Porque se resucita. Pude articular este pensamiento mientras me volvía a mirar en el espejo, esta vez con los ojos rojos y algunos capilares de los parpados rotos en bonito mosaico, por el esfuerzo.
Pero Ansiedad parecía no querer dejarme dormir.
No eran pocas las pirulas que me había tomado a lo largo del día, con dos examenes en los dos siguientes días, y los nervios a flor de piel tras un largo enclaustramiento y abstención sexual forzosa. Pero siempre queda sitio para un miligramo de Lorazepam, si. Tenía que estar por algún lado, mi madre lo toma con frecuencia, y aunque ya se habían instalado en Benicassim a veranear, no podía haber dejado la casa si Orfidal. Rebusqué frenético los grandes y múltiples cajones repletos de medicamentos: para ir al baño, para no ir, para el dolor de según donde duela y según cuanto duela, vendas, cremas, ungüentos...por fin, escondidos en una bolsa encontré dos cajas llenas. Solo necesitaba una pirula. Una pirula de las buenas, la mitad tragada y la otra mitad debajo de la lengua.
Sabía que la química ayuda, pero no hace magia, así que una vez armado, ensillado el caballo, con mis armas químicas afiladas, me dispuse a hacer de tripas corazón, y sacar a relucir mi faceta asceta. Me sente en mi sillón favorito y me quede quieto, sin pensar, sin dormir, sin vivir, como una piedra. Aletargado, como una semilla, latente, pero sin vida, casi sin vida. Mi abstracción, y el orfidal, tardaron menos de una hora en surgir efecto. Cuando mi cuerpo parecía rendirse por fin a la noche, cuando el Sereno del mundo apagaba sus últimos faroles, cuando al fin la puta se vestía, lista para irse y se fue, Yo, me fui a dormir.

Y escribo esto resucitado de nuevo, apenas 21 horas después del ataque relatado, con la certeza de que esta noche...esta noche volverá. Hoy no me he tomado ninguna pirula, quiero verla bien cuando venga y hacerle frente con las manos desnudas, y si todo falla, como siempre, las pastillas están en el cajón. Buenas noches, y no se cansen de resucitar.
¬¬

Nos Sobran los Motivos

2006-06-18T22:14:00.000+02:00

"A las peligrosas rubias de bote que en relicario de sus escotes perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos robados que en el diccionario de mis pecados guardaron su pétalo azul.
A la impudica niñera madura que en el mapamundi de su cintura al niño que fui espabilo.
A la flor de lis de las peluqueras que me trajo el tren de la primavera y el tren del inverno me arrebato."

Así empezo el concierto de Joaquín Sabina del pasado Jueves, otro jueves nada cobarde, un jueves de rock, lírica y disfrute.

Le siguieron muchas otras: La Magdalena, Quien me a robado el mes de abril, Nacidos para Perder, Llueve sobre mojado, Conductores suicidas, ... dos horas y media de disfrute, emoción y afonía.

Salió a escena dando rabia y encendiendo el concierto desde el primer momento, con chaqué de s.XIX, bombín y bastón, como un señor, él lo sabe, y sabe que nosotros también.

Sobran los motivos para ver a este genio en directo, ¿y del resto que decir?
Pancho Varona: irónico.
Antonio Garcia de Diego: maestro.
Olga Román: ...y sin embargo...
El público: encantado.

Una noche, un recuerdo que siempre nos quedará. Y que sean muchos más!
*se quita el sombrero* Chapó!

¬¬

El Dador de Formas

2006-06-06T21:38:00.000+02:00

Buenas noches criaturas, con vuestro permiso os presentaré al Dador de Formas, Dave McKean, ilustrador, fotógrafo y diseñador de sueños.

Este británico que ha trabajado desde el mundo del cómic hasta el cine es especialmente conocido por haber ilustrando todas las portadas de “The Sandman” (del cual por cierto, pienso hablaros otro día), y es que Sandman no seria el mismo sin Dave.

Si los libros tuvieran alma, estarían plasmadas en las portadas. Es lo que nos hace escoger un libro o dejarlo en la estantería. Una portada no debe ser ni mas ni menos que el reflejo de lo que contiene el libro, y eso Dave McKean lo tiene muy claro. Las suyas para The Sandman nos transportan a mundos oníricos y nos presentan criaturas solo posibles en sueños antes incluso de hojear el tomo.

Oscuro, misterioso y sobretodo fantástico, el arte de Dave McKean hace soñar despierto, pero antes de seguir aburriéndoos con mas palabras, os dejo con sus maravillas ilustradas.

El niño y la nariz

2006-06-05T21:57:00.000+02:00

Ayer fui al médico. Y por vez primera en mucho tiempo no me pasaba nada, solo era a repetir la ingente cantidad de medicinas que en mi casa se consumen a diario. Hay gente muy rara en las consultas médicas, como la que yo me encontré...
La consulta estaba llena a más no poder, y tuve que esperar un poco para hacer mi trámite médico-burocrático. A mi lado la silla estaba vacía. Llego una madre, y sento a su hijo allí. Ella paseaba nerviosa por el pasillo.
Heme aquí con un niño a mi lado, no es que no me gusten...ellos me dejan en paz y yo a ellos. Pero este parecia tener algo especial. Y vaya si lo tenia, metido en la nariz. No me lo conto él, que permanecia impertérrito sorbiendose los mocos con un ruidillo que luego entendi característico. Lo deducí de la conversacién que, por el móvil, mantenía su madre con él que creo sería su padre, almenos su padre burocrático.
Por lo visto, una niña, como no podía ser de otra manera, ofreció al niño un objeto pequeño con el que él no supo que hacer. No me hagan que les explique el simil que se formo en mi cabeza. Pero el niño respondiendo a su naturaleza infantil, en lugar de frustrarse por no saber usar ese pequeño objeto...opto por algo realmente curioso. Se lo metio por la nariz.
Yo creo que no hay niño que no se haya puesto algo por la nariz, este no se lo podía sacar. A las insistentes preguntas de su madre sobre por qué se lo había metido en la nariz, el niño no sabía que responder. Pero no había sido un accidente, el niño lo introdujo allí con premeditación y alebosía, pero sin razón alguna, como es de esperar en un niño de 3 años.
Cuando me toco entrar a mi, deje pasar al niño y su madre delante. ¿Por amabilidad? No. Sentía una gran curiosidad por el objeto que el niño tuvo la imperiosa necesidad de introducirse en la nariz.
Cuando entre yo, le pregunté al médico cual era el pequeño y mágico objeto que le había ofrecido la niña del colegio. Como era de esperar, el médico no encontro nada. Es la magía de los niños.
¬¬

Poema de Junio

2006-06-02T20:42:00.000+02:00

Este mes me apetecia poneros uno de mis poemas preferidos: If de Rudyard Kipling, curiosamente es un gusto inculcado, como tantos otros, por mi madre. Para quien sepa ingles, recomiendo el orginal.

Si puedes mantener la cabeza cuando todos a tu alrededor
pierden la suya y por ello te culpan,
si puedes confiar en ti cuando de ti todos dudan,
pero admites también sus dudas;
si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o siendo engañado, no pagas con mentiras,
o siendo odiado, no das lugar al odio,
y aún no pareces demasiado bueno, ni demasiado sabio.

Si puedes soñar - y no hacer de los sueños tu maestro,
si puedes pensar - y no hacer de las ideas tu objetivo,
si puedes encontrarte con el Triunfo y el Desastre
y tratar de la misma manera a los dos farsantes;
si puedes soportar el oír la verdad que has dicho
retorcida por bribones que hacen trampas para tontos.
O mirar las cosas en que tu vida has puesto, rotas,
y agacharte y reconstruirlas con herramientas viejas.

Si puedes arrinconar todas tus victorias
y arriesgarlas en un cara o cruz,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y nunca decir nada de lo que has perdido;
si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno tiempo después de que se hayan gastado,
y así resistir cuando no te quede nada
excepto la Voluntad que les dice: «Resistid».

Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud,
o pasear con reyes y no perder el sentido común;
si los enemigos y los amigos no pueden herirte,
si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
si puedes llenar el minuto implacable
con los sesenta segundos que lo recorren;
tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita,
y -lo que es más-, serás Hombre, hijo.

Mendigando unas Palabras

2006-05-29T14:56:00.000+02:00

"Llegué a la hora, como cada mañana, y rápidamente me até una coleta alta para mantener mi cara despejada mientras entraba por la puerta del cuarto.
Entonces vi algo nuevo colgado del corcho.
Era una carta llegada desde muy lejos... desde un lugar que estoy casi segura que jamás veré... y tu nombre estaba ocupando el lugar del remitente.
Estuve a punto de llevarme media pared cuando quité de golpe la chincheta y la carta cayó en mis manos. Al principio la leí de una sola pasada, la devoré buscando si por algún raro casual te habías acordado de mi.
Nada... mi mirada corría por cada una de las líneas y en ningún lugar aparecía un pequeño detalle que se refiriera a alguno de mis recuerdos... pero no había nada....
Volví a leerla de nuevo, sabiendo que no encontraría lo que buscaba, pero que al menos tendría una pequeña idea de cómo estás sintiéndolo todo ahora.
Maldita estúpida... todo es diferente para él, y tú no importas nada, nunca lo hiciste.
Tu imaginación voló semanas antes queriendo hallar situaciones que en realidad no pasaban, y si lo hacían, siempre pensaste demasiado en que no era así.
Tu cabeza inventó mil historias para resarcirse del pasado, y así es como todo termina, con unas pocas historias que no vivirás, unas canciones que no oirás, unas anécdotas de vagones y carriles de tren en los que nunca viajarás y unos sentimientos en los que no estarás incluída...
Y volví a dejar la carta tal como me la había encontrado... era evidente que no era yo la destinataria de nada de lo que allí se escribió..."

NOTA: el presente texto pertenece a Ulala, una fiel lectora y esporadica colaboladora. Gracias. :)

BE FRIKI

2006-05-25T09:47:00.000+02:00

Hoy es el día del orgullo friki, y estoy ilusionada! El frikismo siempre ha sido algo que se escondía para que tus amigos "normales" no te miraran mal, o algo secreto que guardabas en el cajón para que tu madre no te mirara de reojo... pero eso ya paso! Ahora ser friki es una muestra de orgullo, la gente saca sus figuritas, llaveros o demás merchandising a la calle, y leen sus comics y sus mangas en la biblioteca orgullosos de ser diferentes, vomitando sobre MTV, gran hermano y las ketchup.

D&D, Vampiro, NWN y Munchkin; Salvatore, Sandman, Terry Pratchet y Silmarillion; Tim Burton, Tarantino, Peter Jackson y los hermanos Wachowski; Star Wars, Star Trek y Stargate; Bola de Drac, Death Note, Naruto, Bleach, Azumanga, Full Metal, GTO, Cowboy Bebop; Moi Dix Mois, Malice Mizer y X-Japan; todos vosotros y muchos más me habeis divertido, me habeis hecho llorar a lagrimones al final, me habeis hecho reír a carcajadas y en definitiva me habeis hecho pasar horas inolvidables con vosotros. A mi inspiración y mi refugio, os dedico este día y esta foto (con agradecimiento a mis amiguetes de BeFriki):

Reconocimiento

2006-05-24T19:14:00.000+02:00

Pocos placeres llenan tanto el ego de quien se considera científico como el reconocimiento. Un respiro para el espíritu, un descanso de la presión y un refuerzo positivo para no desesperar, y seguir por el buen camino.
La vida del científico, y del aspirante a científico más aun si cabe, se nutre de pequeños (grandes para quien los necesitas) estímulos y premios, que la gente con otras vocaciones raramente disfruta. Equiparables a los aplausos del público ante el artista, estan los “aplausos” de los compañeros o maestros ante una mente. Uno de esos “premios” para el ánimo, es el reconocimiento. De los iguales, pero más aun de los superiores.
Y no son frecuentes, es mucho más normal y fácil, desprestigiar, ignorar o incluso obviar, las buenas tareas, ideas o esfuerzos de los demás. Por ello cuando a uno se le reconoce una labor, un pensamiento, unas ideas, una forma de hacer y expresarse. Se agradece, y mucho.
La semana pasada una beca hacía a las veces de doble premio. Lo compartí aquí con vosotros. Premio al ánimo, y premio al curriculum. Hace poco, volví a recibir otro premio, esta vez mucho más intenso aunque discreto, el premio del reconocimiento, del interes por uno mismo.
En la carrera que yo estudio no es frecuente recibir elogios de mano de los profesores, y mucho menos que estos demuestren interés, auque solo sea una demostración y no un verdadero interés. Por eso el reconocimiento que precedio al interés por mi, por mis ideas y mi futuro, fue el mejor regalo que se me podrían haber hecho el dia de mi cumpleaños (casualidad?).
Pero el reconocimiento esconde un doble filo muy agudo. La obligación autoimpuesta de mejorar y responder al reconocimiento dado. Por eso ahora más que nunca siento esa presión. No una presión por aprovar, no una presión por sacar el curso, acabar la carrera, tener un futuro...una presión por no quedarme parado, por responder al reconocimiento y expectativas con esfuerzo y nuevas ideas. Bendita presión. ¿Aguantaré esta presión tan intangible y acuciante? Espero que si. Tengo pastillas para ello, pero a veces, no son suficiente...
¬¬

El Espacio...La Última Frontera

2006-05-20T01:36:00.000+02:00

Cuando el profesor afirmo que nombrar la asignatura como "Evolución Química y Bioquímica", fue un truco para evitar la masificación de una asignatura que debería de llamarse "El Origen de la Vida", supe que mis predicciones habían sido acertadas.
El Primer año de carrera, tube la suerte enterarme, y la oportunidad de acudir, a una coferencia del Dh. Antonio Lazcano. Solo su prosa me enamoró, más allá del contenido de sus trabajos. Fue un empujón para empezar a leer muchos libros y artículos que me han marcado como biólogo, sin duda alguna.
Cuando en la asignatura mencionada, se nombraron los trabajos de Antonio Lazcano, supe que un ciclo se había cerrado. Si, ahora todo tenía sentido. Y cuando el Julí Peretó anunció que había plazas para un curso especial sobre el Origen de la Vida y la Vida en el Espacio, becado por la ESA, supe lo que tenía que hacer.
Jamás ninguna materia ha llegado a fascinarme y a conseguir mi atención durante tanto tiempo, salvo el origen mismo de la vida. Y ahora se me da la oportunidad, una plaza para el curso de la ESA en Francia, este verano. Mi gozo en un pozo, y todos los gastos pagados.
64 alumnos, 8 universidades invitadas, 1 beca anual para la ESA, y la posibilidad de proponer un experimento que se desarrollará en la ISS, un sueño.
Próxima parada, Banyuls sur-mer, Septiembre. Yo ya tengo mi billete.
Hasta el infinito...y más allá.

¬¬ ...hoy no puedo poner ojitos... :D

Y la Cena de Gala

2006-05-13T16:09:00.000+02:00

Hace 12 horas aun estaba en la discoteca bailando como un loco, como un loco sin medicación se entiende. La cena de gala final de carrera. Después de la Foto de la Orla, está es sinduda la segunda cita inevitable al "terminar" la carrera.

A nadie le gustan los cambios, para que nos vamos a engañar, es así. Lloras cuando sales del vientre de tu madre, lloras el primer día y último de colegio, lloras al empezar el instituto y la universidad...bueno aqui no lloras, pero porque te crees muy adulto y piensas en el que dirán, pero te acojonas. Los cambios duelen, y aun así nos empeñamos en celebrarlos, quiza así con una fiesta de transición, como una boda, como un funeral alegre americano, parace que el cambio es algo alegre y de nuestro gusto. Nada mas lejos de la verdad...y no obstante, lo celebramos. Ironias de la vida.
¬¬

Nota del autor: la altura relativa de las personas aparecidas en esta foto puede no corresponderse con la realidad. :)

Quiero ser diferente

2006-05-07T15:01:00.000+02:00

En el Dominical de hoy, viene una historia contada por D. Ibarrondo que me ha sobrecogido más de lo que me esperaba. Muchos de nosotros, sobre todo los que nos dedicamos por afición o profesión a una labor creativa, buscamos ser diferentes, provocar la sensación de que no somos personas "normales". Me ha sorprendido la confrontación experiemntada por mi ante el testimonio de alguien, que daria la vida por ser "normal".

"En el mismo país donde las mujeres se vendaban a presión los pies para mantenerlos pequeños, se erigen algunos de los monumentos más impresionante -por su tamaño- del planeta: La Gran muralla China, la tumba del Emperador Amarillo en Xian, sus guerreros de terracota...y Yao Defen, la mujer más alta de toda Asia...
A pesar de los constantes chistes que sufren las personas altas, la vida de esta humilde ciudadana china no tiene nada de divertida. El gigantismo que padece fue causado por un tumor que se le desarrolló en la glándula pituitaria del cerebro, el órgano que segrega la hormona del crecimiento. Con solo 3 años de edad, Yao ya mostraba una estatura desproporcionada y consumia tres veces más comida que cualquier otra niña de su edad. Cuando cumplió los 15, su caso salto a los periodicos y una caterva de ojeadores llamo a su puerta para intentar convertirla en una estrella de la canasta. Sin embargo, la debilidad de sus huesos le impidio practicar cualquier tipo de deporte. Hace 6 años, después de soportar varias intervenciones, por fin le fue extirpado el tumor y, subitamente, dejó de crecer.
Para sobrevivir -es analfabeta y apenas puede realizar actividades físicas- tuvo que incorporarse a un circo de variedades, donde era exhibida como un monstruo de feria. Por desgracia, la historia no tiene final feliz: actualmente tiene que someterse a diversos tratamientos médicos, ya que el enorme peso que debe trasladar le provoca constantes dolores en la espalda y en las rodillas.
Vivimos en un mundo mediocre, y no es nada bueno salirse de la media."

Vivimos en un mundo mediocre...
¬¬

Bulimia Académica

2006-05-05T11:29:00.000+02:00

Ya hemos entrado en Mayo y los estudiantes empiezan a darse cuenta que una cosa llamada examenes está a la vuelta de la esquina. No es por poner presión a nadie, pero lo estan.

Ahora es cuando los padres, la sociedad, los profesores, y nosotros mismos, nos exigimos algo sumamente inhumano. Dolor. Todos lo pasamos mal en examenes, y sin no obstante se hacen. Nos hacen creer que son un trámite necesario porque ellos lo han pasado antes, y la espiral de razones y motivos se pierde “ad infinitum”. ¿Pero nadie nunca ha planteado abolirlos? Si. Existen lugares, y gentes librepensantes, que abogan por un sitema distinto de enseñamiento donde el placer de conocer sustituye la obligatoriedad de engullir conocimiento.

Cuando una persona bulímica pone sus dedos en la campanilla provocandose el vómito, los nutrientes necesarios para vivir no llegan a sus órganos, y la sociedad ve en ello una enfermedad, y sutilmente un rechazo moral. Cuando un estudiante se atiborra de apuntes la noche y los días prévios a un examen, y con sus dedos se provoca el vomito de esos conocimientos sobre el papel, el día del examen. Todos aplauden.

Al igual que con el bulímico, los conocimientos de los que se ha atiborrado no han llegado a nutrirlo, y con cada acto de bulimia, la facilidad de provocarselo aumenta.

Al final, tanto el bulimico como el estudiante piensan que esa es la mejor manera de hacer las coasas. Y ambos sufren problemas psicológicos.

Me gustaría romper una lanza a favor del aprendizaje y en contra de la bulimia académica, una lacra de nuestro tiempo.

Quiero animaros a elegir el conocimiento a la bulimia, a suspender un examen y asimilar su contenido.

¬¬

Winterreise

2006-05-03T11:43:00.000+02:00

Winterreise significa "Viaje de Invierno". Es un ciclo de lieder o pequeñas canciones cantadas con un piano como único acompañante. El autor es el romántico alemán Franz Schubert, sobre textos de Wilhelm Müller. La versión original está en alemán y en verso, claro, pero imagináos que es el pequeño diario de un viajero. Me he dejado la última docena de poemas en el tintero, suficientes para hacer una segunda parte si os interesa ^^

Como extranjero he llegado, como extranjero me vuelvo a ir. En Mayo la muchacha habló de amor, su madre hasta de matrimonio... pero ahora el mundo está turbio, el camino envuelto de nieve. No puedo elegir la hora de partida, pues tengo que encontrar yo mismo el camino en esta oscuridad. Por los blancos campos busco las huellas de los venados, la sombra de la luna es mi única acompañante. No voy a esperar a que me echen! Aúllen los perros ante las casas de sus amos! Linda amada, buenas noches! No quiero molestar tus sueños, así que cerraré con cuidado. Dejaré de despedida una hoja en tu puerta: "Buenas noches!", para que puedas ver que he pensado en ti.
El viento juega con la veleta de la casa de mi bella amada. Pensé ya en mi delirio que silbaba a este pobre fugitivo... Si me hubiera fijado antes en el letrero de su casa no habría querido buscar alí una mujer fiel. El viento también juega dentro con los corazones, sólo que no tan fuerte. ¿Qué les importa mi sufrimiento? Ahora su niña es una rica prometida.
Gotas heladas caen de mis mejillas: ¿Acaso he llorado? Oh lágrimas, mis lágrimas, ¿sois tan tibias que os heláis como el agua fría del alba? Y brotáis sin embargo tan ardientes del manantial de mi pecho... como si quisiérais derretir todo el hielo del invierno!

Busco en vano en la nieve una flor, una huella de sus pasos donde ella cruzaba de mi brazo la verde campiña. Las flores están marchitas, el prado está tan pálido... ¿no hay ningún recuerdo que pueda llevarme de aquí? Cuando calle mi dolor, ¿qué me recordará a ella? Mi corazón parece muerto, y su imagen está helada. Si se fundiera mi corazón alguna vez, su imagen también se disolverá.
Delante de su puerta junto al pozo, se alza un tilo. Grabé en su corteza tantas palabras de amor, soñé a su sombra tantos dulces sueños... También hoy tuve que pasar por su lado, en la noche profunda. Aún en la oscuridad, he cerrado los ojos y sus ramas me murmuraban: "Ven a mi, compañero, aquí encontrarás tu descanso". Entonces sopló de nuevo el viento helado en mi rostro, volándome el sombrero. No volví a buscarlo. Ahora llevo varias horas alejado de aquel tilo, y sin embargo todavía le oigo susurrar: "Aquí encontrarás descanso"
Tú que susurras tan alegre, tú claro, tú salvaje río, ¡qué tranquilo te has vuelto, no das despedida alguna! Te has recubierto de una rígida corteza, yaces frío e inmóvil extendido sobre la arena. En tu superficie voy a grabar el nombre de mi amada, la hora y el día: El día del primer saludo, el día en que partí. Nombres y fechas se entrelazan con un anillo roto. Corazón mío, reconoces tu imagen en este río? ¿No habrá también bajo su corteza un torrente impetuoso?

Me queman las plantas de los pies, y aunque camino sobre hielo y nieve no quisiera respirar de nuevo hasta no ver más casas. He tropezado con cada piedra al salir tan apresuradamente, y las cornejas lanzaron piedras y granizo a mi sombrero desde cada casa. ¡Qué diferente me recibiste, tú, ciudad de la incostancia! En tus ventanas relucientes rivalizaban el ruiseñor y la alondra, los tilos florecían y los claros arrollos murmuraban límpidos. Y ¡ay! dos ojos de muchacha resplandecían. Me viene a la mente aquel día, y quisiera de nuevo mirar atrás, regresar vacilante y permanecer en silencio ante tu casa.
Soñaba con flores multicolor, como las que florecen en Mayo; soñaba con verdes praderas y cantos alegres de pájaros, pero los gallos cantaron y estaba todo frío y oscuro cuando desperté. Sin embargo, en los cristales de la ventana... ¿quién ha pintado esas hojas blancas? ¿Os reís del soñador que vio flores en invierno? Soñaba con un amor correspondido, con una bella muchacha, con abrazos y besos, con gozos y risas... y al cantar el gallo mi corazón despertó. Y pensé en mi sueño, cerrando los ojos: ¿cuándo reverdeceréis, hojas de la ventana? ¿cuando tendré a mi amada entre los brazos?

PD: Hay un montón de metáforas escondidas por ahi, yo he encontrado unas cuantas: el tilo tiene un significado amoroso, el anillo roto significa infidelidad, y el gallo también. Si encontrais alguna más avisadme ^^

Poema de Mayo

2006-05-01T02:54:00.000+02:00

El ángel preso de tu ausencia

Perdió sus ojos con tu deseo.

Las alas, se las cortaron los celos.

Su blanco, se derritió de la angustia.

En una cárcel oscura contó las horas,

Del reloj de cuco del sueño.

Del deseo del cuerpo ajeno.

Del tiempo que le queda asolas.

Lloran los Ángeles en el cielo

la caída de su favorito

Con las batidas del viento.

Lloran las musas, su perdida.

Los poetas, se suicidan.

Y yo...yo...

Este poema está dedicado a la Mosqueperra, para que jamás pierda su inspiración.

¬¬

Bienvenidos a la Galeria de las Sombras, V de Vendetta

2006-04-28T12:48:00.000+02:00

"Recuerda, recuerda el 5 de noviembre, el complot de la pólvora y la confabulación. No existe motivo para el olvido de la pólvora y la traición"
-Guy Fawkes 1570-1605

Poco mas de 12 horas después de salir del cine ya tenía entre mis manos un ejemplar de la novela grafica V de Vendetta, de Alan Moore y David Lloyd. No era por capricho ni por ilusión, era por necesidad. Antes de ver la película apenas había oído hablar de V y de su lucha anarquista. Conocía a sus creadores de otras grandes obras del mundo de la novela gráfica como Watchmen, pero por caprichos del destino esa gran máscara de Guy Fawkes no quedó fijada en mi retina hasta ver el film.

Alan Moore

Tras la película, me fascinó el personaje y me sorprendió la historia. Sin embargo, decenas de dudas comenzaron a roerme el cerebro. Si, el film tenia una buena puesta en escena: Efectos, sonido y atmósfera eran sin duda mucho mas que aceptables, pero en cuanto a dialogos y argumento no dejaba de ser una adaptación de otra obra y como tal, no era mas que un resumen de las mas de 260 páginas de las que consta la novela grafica original. Necesitaba saber mas, saberlo todo.
Y efectivamente, la novela gráfica resolvió todas mis preguntas gratamente y confirmó los rumores según los cuales, la versión Hollywoodiense, no pasa de ser una versión sin fuerza, como un buen licor aguado.

Especialmente, hay un aspecto de V de Vendetta que los productores han omitido, de forma consciente y premeditada (hay que escandalizar, pero sin armar jaleo): Todo el trasfondo anarquista de la historia. Tan descarado es, que Alan Moore, ácrata declarado, ha pedido que borren su nombre de los créditos y que no se le vincule de ningún modo con la película.
Y es que en efecto, en el cómic no se concibe a V sin su faceta anarquista. Muy interesantes los conceptos del Ordung (orden voluntario y verdadera anarquía) y Verwirrung (caos para destruir el orden establecido y precedente del Ordung), los cuales ni se nombran en la película. Para muestra, un fragmento de un dialogo que mantiene V con la estatua de la justicia sobre Old Bailey (En la película a pesar de haber una escena parecida, borran por completo este dialogo):
"V: Se llama Anarquía. ¡Y me ha enseñado que es mejor amante de lo que tu jamás fuiste! Me ha enseñado que la Justicia carece de sentido sin libertad. Es honesta, no rompe promesas como tu, Jezabel. Solía preguntarme por qué nunca me mirabas a los ojos. Ahora ya lo sé.
Así que adiós, querida dama. Incluso ahora, me entristecería nuestra separación, si no fuera porque ya no eres la mujer que una vez amé."

Otra de las virtudes de la novela gráfica, es la maestría con la que escritor y dibujante han sabido llevar la historia, llenándola de citas, alusiones y recursos que encajan perfectamente en el argumento. Por ejemplo, el titulo de cada capítulo es una palabra comenzada por V, así como la gran cantidad de juegos de palabras, la gran mayoría con la "v" de por medio. Sin ir mas lejos, el nombre de la coprotagonista, Evey. Citas de Shakespeare, de series televisivas, de William Blake o de los Rollin Stones entre muchas otras despiertan una sonrisa en un lector atento. Y como guinda al pastel, la predilección de V por hablar en pentámetro yámbico, una construcción habitual en los versos shakesperianos.
Queda claro que poco o nada es casual en V de Vendetta. Desde un comienzo los autores de decidieron por eliminar lo efectos de sonido, los cuadros descriptivos y los bocadillos de pensamiento, dejando solo dialogo e imagen, e incluso en algunas escenas, solo imagen, asi que olvidaos del comic de superheroes de toda la vida, cargado de "Boumbs!!", "Plases!!" y "Crunches!!". Todo esta pensado y medido, hasta el símbolo de V, recuerda a la archifamosa A de Anarquía, solo que invertida.

En definitiva, a mi parecer una obra única, imprescindible. Pero sobre todo, tremendamente inquietante por la siniestra profetización de un mundo futuro sin libertad individual, sin privacidad y controlado totalmente por los medios de comuniación. Un mundo bajo el mandato de unas democracias degeneradas en dictaduras a través del miedo. Y tal y como esta el patio, no parece nada descabellado que todo acabe asi. Y mas mérito tiene la novela original, escrita entre 1982 y 1988.
Una obra desde siempre polémica, pero extrañamente caída en el olvido. Polémica entre otras cosas por la justificación de la violencia como medio de liberación del pueblo, pero nunca por hacer apología del terrorismo. Ultimamente y con el unico fin de sacar provecho del miedo, se adjudica el término terrorista con mucha facilidad.

No es una novela gráfica complicada de leer, pero si compleja, y densa, sobre la que reflexionar cada dos viñetas. Se podría discutir horas y horas sobre el cómic, sobre los guiños a la literatura, desde Shakespeare a Aldous Huxley, sobre su guión, sobre la anarquía o sobre quién es V, pero no se puede discutir que es una de las mas grandes novelas gráficas jamás editadas.

Como detalle final, os dejo con la música del cómic, si si, habéis leído bien, música y cómic pueden ir juntos. Es un fragmento de la Opertura Solemne 1812 de Tchaikovsky, que dirige V desde su balcón mientras observa como explotan uno tras otro los edificios emblemáticos de Londres.
Por supuesto, no es casualidad que sea esta y no otra la obra que suene: La Opertura Solemne es una emotiva pieza que conmemora la victoria rusa contra el imperio Napoleónico, simulando una batalla entre las fuerzas rusas contra las francesas en un enfrentamiento de himnos nacionales y canciones populares.

Opertura Solemne 1812 - Tchaiovsky

Powered by Castpost

PD: Os dejo también "This Vicious Cabaret", compuesta para (y quizás por) Alan Moore a modo de preludio para el segundo libro de V de Vendetta (Uys, he olvidado mencionar antes que la novela gráfica esta compuesta por 3 libros).

This Vicious Cabaret

Powered by Castpost

Londres desaparece... Buenas noches damas y caballeros.

Cuando lo que nos define falla

2006-04-28T00:37:00.000+02:00

CARTA ABIERTA DE JAVIER COUSO A LOS JUECES DE LA SECCIÓN SEGUNDA DE LO PENAL DE LA AUDIENCIA NACIONAL

Esta es una carta que ni El País ni El Mundo han querido publicar. Es una carta abierta de Javier Couso a los tres jueces de la Audiencia Nacional que han decidido archivar la querella por el asesinato de su hermano.

En dictadura se aplica la censura, en democracia se condena a la invisibilidad, un mecanismo más refinado. No hay espacio para quien se salga de la cantinela del "respeto a las decisiones judiciales". Hay decisiones y actitudes que no merecen ningún respeto, que envilecen a aquellos que las toman. Y ante las que la única postura digna y ética es rechazarlas firme y públicamente. Duele. No puedo negar que duele. Aunque nos lo esperásemos. A pesar de intuir la mano larga del Imperio, la ley del silencio cayó como sal sobre nuestra herida, sinónimo de hiel arrojada contra nuestro hermano.

Se bien que ese viernes vosotros, hombres de la Sección Segunda de lo Penal de la Audiencia Nacional, disteis el paso y atravesasteis la frontera que separa el bien del mal. Que mutasteis el color de vuestras almas. Fernando García Nicolás, Jorge Campos Martínez y Ricardo Rodríguez Fernández, os veo en vuestros despachos un viernes de marzo, filtrando vuestra elección a la prensa para cogernos desprevenidos. Veo la sombra de cuervos negros que ya no os abandonará nunca y percibo a cada paso que dais la sangre que vertió a chorros la pierna destrozada de mi hermano, los intestinos colgando de Taras, la vida machacada de Tareq o los sufrimientos de tantos otros, a los que habéis legalizado la muerte, bendiciendo a sus asesinos.

Se que a partir de este viernes de marzo os recibirán de buen grado en Washington, dónde de seguro seréis hombres de bien, demócratas defensores de los Derechos Humanos, próceres de rectitud tejana, firmes candidatos a la medalla del Congreso.

Hay momentos en que uno elige de qué parte está, a quien sirve y a quien debe lealtad. En nuestra historia, en la historia de la humanidad hay miles de ejemplos que inspiran a unos y otros. Hay jueces que bendicen los asesinatos de civiles y hay jueces que intentan perseguirlos, hay justicias pequeñas que claudican y otras que aún sabiéndose minúsculas se engrandecen enfrentándose a las injusticias grandes y poderosas. Hoy, no sois más que las togas de la impunidad, los leguleyos de la injusticia postrados ante los nuevos nazis que no reconocen ni Derecho Internacional, ni Justicia Humanitaria. Vosotros os ponéis al servicio de los que torturan en Abu Gharib, de los que encarcelan sin derechos en Guantánamo, de quienes secuestran en Europa, de los que subcontratan la tortura, de los que cañonean periodistas y civiles.

Os dieron igual las pruebas presentadas, las filmaciones, las decenas de testigos, las evidencias, lo que se ha publicado en la mayoría de los medios de comunicación y lo que han testificado los periodistas presentes en el lugar de los hechos. Me da la sensación que sufrís de amnesia o que vuestra memoria es selectiva y solo recoge lo que puede exculpar a los militares estadounidenses. Por eso, me permito recordaros lo siguiente:

Que la 3º División de Infantería, es decir la misma unidad del ejército de los Estados Unidos de América, atacó ese día y en el espacio de dos horas los tres centros donde se ubicaba la prensa independiente acreditada en Irak, bombardeando y cañoneando las sedes de las televisiones Al Jazeera, Abu Dhabi y el propio Hotel Palestina.

Que la televisión de Al Jazeera comunicó al Pentágono sus datos de posición GPS dos meses antes del ataque.

Que el propio Colin Powel, a la sazón Ministro de Exteriores del gobierno estadounidense en la fecha señalada, declaró a posteriori que no se atacó el Hotel Palestina en la campaña aérea, al tener conocimiento de que en él se alojaban la mayoría de los corresponsales extranjeros.

Que los medios de visión del carro de combate M-1 Abrahams que efectuó el disparo, son capaces de señalar con toda claridad objetivos a más de cuatro kilómetros de distancia, con lo cual el sargento que efectuó el disparo estaba en posesión de la plena capacidad técnica para observar que los balcones del Hotel se encontraban atestados de cámaras de televisión.

Que durante los 35 minutos anteriores al disparo no se registra combate alguno, como está recogido en la propia cinta que grabó mi hermano, dotada de códigos de tiempo que señalan al segundo el tiempo transcurrido.

Que antes del disparo, el carro de combate se posicionó apuntando al Hotel Palestina durante diez minutos, tiempo más que suficiente en ausencia de combates y según los protocolos de actuación del propio ejército de los Estados Unidos, para consultar con las secciones G2 y G3(Información y Operaciones) del Estado Mayor de la División, las cuales estaban perfectamente informadas de la naturaleza civil del edificio en cuestión.

Que el día anterior, algunos periodistas que se encontraban en el Hotel Palestina, dotados todos ellos y ellas de chalecos de protección con la palabra PRESS claramente visible en sus pechos, estuvieron saludándose con las primeras unidades estadounidenses que calibraban las defensas iraquíes, con lo cual y debido a los protocolos de actuación de cualquier ejército moderno, es de suponer que el informe posterior de las susodichas unidades debió llegar a la Inteligencia Militar estadounidense, señalando claramente la presencia de periodistas occidentales en el edificio.

Que el Hotel Palestina tenía en su azotea un cartel gigantesco que lo identificaba y que podía verse desde el lugar dónde se encontraban posicionados los carros de combate estadounidenses.

Que por todas las circunstancias antes señaladas no se puede hablar en ningún caso de identificación errónea del enemigo ni de acto de guerra, ya que existen multitud de indicios, a falta de una mayor investigación, que indican que nos encontramos ante una violación de la Convención de Ginebra de la que España es firmante.

Que uno de los criterios fundamentales del Derecho Internacional Humanitario es la proporcionalidad en la respuesta y está fuera de duda, que en este caso hay un excesivo uso de ella, aún en el supuesto de la aducida identificación errónea, la cual está por probar.

Muchos años de trabajo costaron aprobar los Convenios de Ginebra, ratificados por 166 Estados y que no son si no, un tímido parche del que nos dotamos las naciones para tratar de aliviar, acotar y limitar al menos, el dolor causado por las guerras

Me cuesta entender vuestra omisión de la nula colaboración de la Justicia Estadounidense, que a pesar de contar con un convenio bilateral que regula la asistencia en materia penal, se ha negado sistemáticamente a prestar auxilio judicial, ninguneando los reiterados requerimientos de parte de los instructores, dando la sensación de que el trato de los estadounidenses para con nuestra Administración de Justicia es la del amo con el vasallo.

Señores jueces de la Sección Segunda de lo Penal de la Audiencia Nacional, acabáis de legalizar el asesinato de mi hermano y de sus compañeros, extendiendo al tiempo una Patente de Corso que sirve como modelo en futuras actuaciones delictivas, en las cuales solo habrá que esgrimir una supuesta identificación errónea del enemigo, para escaparse a toda acción de la justicia.

Tengo más de una duda razonable de vuestra honorabilidad y quiero que sepáis que mientras me acompañen las fuerzas me tendréis enfrente con la mirada limpia, pues yo que ni siquiera he rozado la muerte, puedo miraros con la cabeza bien alta a vosotros, que aun repletos de títulos, laureles y despachos, un viernes de marzo, legalizasteis el asesinato de mi hermano.

Neoacuarela

2006-04-22T22:23:00.000+02:00

Este es de la joven Marina Kolesnikova.

Cartas al vacío

2006-04-19T14:51:00.000+02:00

Sin nombre, sin rostro, así es mucho más fácil. Ojalá fuera lo suficientemente valiente para decirte esto a la cara, pero no lo soy, nunca lo he sido. Es curioso, incluso así me duele, como si me estuvieran arrancando un gran secreto. Nunca he sido capaz de decirlo en voz alta porque siempre parecía que el viento fuera a llevarlo hasta tus oídos y si tú lo supieras, yo me moriría. Ya ves, estoy dando mil vueltas, cualquier cosa para no escribirlo directamente porque me avergonzaría tanto escribirlo como leerlo luego. Imaginarte ante la pantalla del ordenador, encontrando este mail y leyéndolo muy serio, para luego acabar riéndote de mi estupidez. Sí, esto es estúpido, mucho, así que no sabría explicar muy bien por qué lo hago. ¿Para liberarme? Tal vez, aunque me temo que necesitaré algo más que un correo tonto para olvidar tu sonrisa. ¿Eres consciente de la sonrisa tan bonita que tienes? Supongo que sí, alguna vez te lo habrán dicho, probablemente miles de veces.
Si has seguido leyendo hasta aquí, probablemente estés intentando encontrar una pista que te diga quién soy, y poco a poco, con mis palabras estés intentando dibujarme. No pierdas el tiempo, este es el único correo que voy a enviarte y cancelaré la dirección después de enviarlo, si es que lo hago, que esa es otra. Eso si no te has aburrido ya.

Sólo quería... Sólo quería decirte que tienes una sonrisa preciosa, y que no puedo dejar de pensar en ella, una mariconada como otra cualquiera pero que, desgraciadamente para mí, es verdad. Ojalá pudiera borrarte de mi mente y de mi memoria, pero estás instalado en ella como una mala enfermedad. Ojalá pudiera borrarte de mi corazón, pero ya ves, incluso a mi pesar yo... Joder, ya lo sabes, o lo deduces, pero no soy capaz de escribirlo. Soy demasiado cobarde, tal vez porque sé la respuesta, porque sé que para mí estás tan lejos como la luna, y aún así ella influye en las mareas.

No te molesto más, que no es esa mi intención, porque además de cobarde soy egoísta y esto lo hago por mí. Sé que no va a servirme para olvidarte, pero por algo hay que empezar. Ahora ya lo sabes, si es que no lo has sabido siempre.

Te brindo esta última noche en vela.

Diagnostico Diferencial para...

2006-04-18T00:06:00.000+02:00

Soy adicto al trabajo, pense que nunca lo diría, pero miren por donde...lo soy. Hace unos meses, coincidiendo con un error en mi medicación del tiroides, empece a notarme más agustiado de lo normal. Lo cual es bastante teniendo en cuenta mi estado de agustia basal. Pero no venía...pasaban los días y el esperado ataque de ansiedad no llegaba. Empece a agustiarme porque no me agustiaba, ¿Que cosas no? La tensión cada vez es mayor, y ahora ya me encuentro en un estado de alerta permanente del que no puedo escapar.

Intento no salir de casa, no hacer nada estimulante, pero la cabeza no para de estar alerta. Incluso me he llegado a levantar por las noches para hacer trabajos, pues a la cabeza no le pasaba por los huevos dormirse (toma lección de anatomía). Al final resulto que la única manera de estar tranquilo era estudiando.
He pensado en una tarde de masajes, irme a un balneario, al campo...hasta que una amiga me recomendo algo que ha ella le venía bien cuando estaba ansiosa. Un follamigo. En mi caso una follamiga. Empece a repasar mi larga lista de amigas que me quieren tanto como para una terapia de sexo bajo prescripción médica. La lista era corta, tan corta que ninguna parecia ni dispuesta ni idonea para el tratamiento. Así que se descartó esa cura tambien.
El miercoles voy al psiquiatra. Me apetece verle. No tengo hora y él es un hombre muy ocupado, pero tenemos una relación especial. Yo voy cuando quiero y él, a cambio, no me cobra...¿No está mal, eh?
Ya les contaré como fue. Seguiremos informando...
¬¬

Nueva cara para el blog

2006-04-15T03:09:00.000+02:00

Bueno, como son las tantas de la madrugada, no tengo sueño y me aburro...me he puesto a retocar la imagen del blog.

El anterior diseño, con la imagen de "la Balsa de la Medusa" bajo el titulo y todos esos tipos de estilo antiguo, le daban un toque entre rómantico y clásico...que esta muy bien. Sin embargo, le fallaba algo...el NEO...ya tenia la parte romántica, me faltaba que situara el blog en un contexto actual.
Así que hice este, con fondos de hormigón. El titulo con una tipografía muy dramática y expresiva, como unos brochazos de rabia con pintura roja sobre la pared. Y, la descripción del blog, un poco mas sintética, aunque he intentado mantener el mensaje que comunicaba.
El fondo he preferido dejarlo como estaba, los textos en vertical (fragmentos de nuestros primeros posts, para quien se haya tomado la molestia de leerlos) me gustaba. Le da un aire nostálgico y misterioso.

El fondo tras los posts es una pared de hormigón de igual modo que el titulo pues la idea es la misma: convirtamos nuestros posts en reivindicaciónes urbanas, embellezcamos la ciudad con poesia sobre sus grises muros.

Sin embargo, soy autodidacta y novato en la edicion de webs en HTML, digamos que lo que ha salido a sido a base de ensayo y error, por lo que hay muchas cosas que todavía no están como yo querría. Por ejemplo los margenes de los posts....no consigo hacer que se queden bien centraditos delante de su correspondiente fondo...se empeñan en abarcar todo el ancho.
Por este detalle y otros muchos, declararé el diseño del blog "en obras" y ruego que me disculpen si la proxima vez que nos visitan, sigue sin estar todo como debiera

Creo que ya no tengo nada mas que añadir, espero que les guste como esta quedando la nueva cara de Neorromanticos y que la disfruten tanto como yo haciendola.
Buenas noches.

75 años...de desamor

2006-04-14T14:24:00.000+02:00

Hoy se celebra el el 75º aniversario del comienzo de la II República(1931-1936) , Alfonso XIII abandona Madrid y se forma un gobierno presidido por Niceto Alcala Zamora.
Podriamos estar celebrando hoy, el 75º aniversario de una sólida democracia en España, pero no pudo ser...no les voy a contar la historia que ya saben.
En comparación con los valores del anterior regime, algunos cambios significativos, a nivel educativo, social y sanitario...que no fueron tan bien como se esperaba por las crisis economicas de la época.
El pueblo siguió con sus problemas básicos y estaba descontento, había trabajo por hacer, pero el camino era bueno.
¿Que paso entonces? Todos nosotros hemos estudiado eso en el colegio.
Muchas conmemoraciones se estan dando en el dia de hoy, pero es destacable el poco eco que de ello se está haciendo en los medios de comunicación.
¿Hemos olvidando nuestro pasado? ¿O aun intentamos olvidar aquella novia a la que tanto amamos? ¿Tanto daño nos hace recordar lo bonito que fue la relacion?...¿O es fuerte aun el dolor de la ruptura?
¬¬

Diseño Inteligente vs Estupidez Incipiente

2006-04-13T20:07:00.000+02:00

En los pasados años, de la mano de un nuevo movimiento presuntamente científico, el llamado Diseño Inteligente, se ha puesto en entredicho la Teoría de la Evolución por Selección Natural. Después de un primer momento de confusión, tanto la comunidad científica como la educativa se ha dado cuenta que este movimiento no es otra cosa que el enmascaramiento del viejo creacionismo religioso y extremista, aquel por el cual todo fue creado como citan los Evangelios.
El debate fue mayor en la calle debido a la mala divulgación de la Teoría de la Evolución, deribada de su complejidad de comprensión en algunos postulados.
Los argumentos que promulga el Diseño Inteligente no son nuevos, aunqué si sutilmente maquillados. Uno de ellos, el que presume de ser paladin de la causa, por ser un "hecho" cientificamente provado es la Complejidad Irreductible.
Después de un intento en algunos estados americanos de equiparar las horas lectivas destinadas a la Teoría de la Evolucion, ¡en clases de biología!, con el diseño inteligente, las asociaciones de padres y profesores llevaron el caso a los tribunales, donde el juez dictamino que este es un argumento religioso enmascarado y no una teoría científica.

Echando la vista atrás, es de destacar la educación creacionista que a mediados del siglo XX recibian en las escuelas los americanos. Cuando los sovieticos, en plena carrera espacial, consiguieron poner el primer hombre el orbita, la NASA y el gobierno americano se dieron cuenta que algo fallaba en su sistema educativo. Se reicieron los planes de estudios dejando atras "cuentos" poco científicos, como el creacionismo, en favor de Teorías científicas fundamentadas. La historia les dio la razón cuando llegaron a la Luna, dando por concluida la carrera espacial. Decadas después, parece que algunos no aprenden...allá ellos.
¬¬

La Equilibrista

2006-04-08T16:34:00.000+02:00

Tras mucho tiempo caminando sobre una cuerda tensa que separaba mis dos ultimidades, noté cómo mis pasos iban destensándola poco a poco.
Gracias a un "sabio consejo" había colocado en mi cintura un grueso arnés con doble cuerda de seguridad, así que no me preocupé.
¡Pero ocurrió algo impredecible! Una de las sujecciones del arnés estalló sin previo aviso, provocando un enorme ruido que me hizo tener que tapar mis oidos.
El miedo empezó a cubrir el espacio que había entre mis tobillos, atándolos e impidiendo que siguiera adelante.
Eché mano de la cuerda de seguridad para intentar encontrar un mosquetón que sobrara, mas no hallé otra cosa que unos cuantos hilos sueltos en lo que antes pensé que podía llegar a salvarme.
No era angustia lo que sentía alrededor de mi cuello. Era verdadero pánico. Ahora sólo quedaba un enganche del que agarrarme si algo ocurría.
En el fondo sabía que pronto caería al vacío, sólo era cuestión de tiempo y de que una pequeña ráfaga de viento me desestabilizara. Entonces, ocurrió.
Una parada en seco pocos metros más abajo, pero ya era demasiado tarde. Mi cuerpo había quedado enredado en mi supuesta salvación, y la única forma de liberarme era cortando lo que me sujetaba tan fuertemente. Así que tomé la navaja con una mano y me deshice de mis ataduras de un certero corte.
Caía más y más rápido, pero sentía una gran liberación.
Una centésima de segundo antes de estrellarme contra el suelo sonreí por última vez, pensando que no se puede esperar nada bueno de quien nada bueno te ofreció nunca.

NOTA: el presente texto pertenece a Ulala, una fiel lectora y esporadica colaboladora. Gracias. :)

El Tatuaje

2006-04-08T15:56:00.000+02:00

¿Escarificación o arte?
Se cree que el proceso del tatuaje era mucho más elaborado que en la actualidad, era un ritual que por ejemplo en Egipto era realizado casi exclusivamente por mujeres, un proceso doloroso que la mayoría de las veces se usaba para demostrar valentía o confirmar la madurez, en la misma forma que todavía se puede observar en los rituales de tribus de Nueva Zelanda. El tatuaje se usaba también como castigo, y los individuos acusados de sacrilegio debían ser tatuados. Debido a esto, los médicos griegos y romanos empezaron a practicar la remoción de tatuajes. Lentamente se abandonó el tatuaje de esclavos y criminales al extenderse el cristianismo en el Imperio Romano.

Este post es para reivindicar la agresión corporal. Vivimos en un mundo y un tiempo donde la agresión a los demás está penada, y debemos ser todos tolerantes y no sobreponernos los unos a los otros. En este mundo los enemigos contra los que volcar la vida han desaparecido, y las personas más jovenes optamos por autoagredirnos en vistas de que no tenemos ninguna causa contra la que luchar.
En francia han encontrado una, y no vean cuanto les envidio...
¬¬

Poema de Abril

2006-04-01T21:20:00.000+02:00

Vete, y quédate conmigo.
Escápate del mundo,
Y queda presa en mis brazos.
Que mi soledad te acompañe
Cuando de tanta vida, mueras.

Cuando sea tiempo perdido
Aflojar el nudo.
No me sufras y llorame
Mas tarde, demasiado tarde.

Tarde para un contigo,
Tarde para un sin ti.
Tarde para un nosotros.

Pronto para arrepentirse
Tarde para soñar.

Entonces será tarde, demasiado tarde.

Fase REM

2006-03-31T16:48:00.000+02:00

Era el día más feliz de su vida, no entendía como sus amigos no podían compartir esa felicidad. Era el día de su boda. Ella no era gran cosa, una mujer...bueno una vieja, literalmente. Era la hermana gemela de su difunta abuela. No sabia muy bien por que se casaba, pero en parte era debido al brazo que esta le había prestado. Un día él apareció sin brazo era un corte límpio a la altura del biceps. No presentaba un mal aspecto la herida, por no decir que esta no existia. Pero la mujer, en un alarde de generosidad le dono su brazo. El brazo de la mujer era sencillo el hueso básicamente, parecia aguantarse y articularse por arte de magia, pues carecia de los tendones y músculos necesarios, era el hueso limpio. Él era feliz con su nuevo brazo y no había pensado mucho en la boda, de echo la boda parecio surgir de la nada sin previo aviso, pero... ¿esta mujer no había muerto unos años antes que su abuela? De repente todo le dio asco, cogio su huesudo brazo con el sano, y lo arranco, con tal mala pata que arranco junto al brazo, la clavícula entera y demás huesos conectados. La primera reacción fue asustarse, pero cortó la parte del brazo que no era suya y se coloco la propia de nuevo.

Al final acabo despertando, el polvo de su habitación de piso de estudiante era tal, que casi no podía ni respirar. Se levantó, tomó un poco de agua, y se volvio a acostar...que cosas mas raras sueña uno, ¿no creen?

¬¬

Baile de Máscaras

2006-03-29T23:45:00.000+02:00

Miró casi instintivamente a ambos lados. Nadie. Solo la ostentosa oscuridad del palacio, no hay testigos. Sonrió satisfecho.

Alzó la mirada, observó el salón. Cien personas, quizá mas, habían respondido a su invitación. Sonrió satisfecho.

Limpió la sangre fresca de su daga. Luego la ocultó, donde siempre lo hacia, en la funda secreta del jubón. Cerca del pecho.

Saludó gentilmente con su pañuelo de seda. Luego lo guardo, donde siempre lo hacía, en el bolsillo debajo de su bauta. Cerca del pecho.

Es hora de cambiarse la máscara, el baile va a empezar.

Un trozo de papel y cartón o un pedazo de piel y pelo?

Un Falso rostro bajo el que no hay Nadie. No hay Nada.

Eclipses

2006-03-29T16:34:00.000+02:00

No todos hemos tenido la oportunidad de ver hoy el eclipse parcial de Sol. Que en otras partes del mundo ha sido total y de gran duración. Por ello os invito a ver un extracto del video que la NASA ha puesto a disposición pública.
Espero que lo disfruteis. Uno se da cuenta viendo las maravillas de la naturaleza y el espacio cuan normal es abrumarse y buscar explicaciones sobrenaturales...en el pasado, inundaciones, malos presagios, ahora un deleite para la vista del profano y la mente del sabio. Algo de lo que maravillarse y compartir con todos.

¬¬

Lord Byron, el magnífico.

2006-03-28T20:11:00.000+02:00

¿Quién no conoce al Lord Byron, o almenos le suena vagamente? Romántico, apasionado, liberal, tímido, rebelde, condicionado por el poetismo calvinista de su infancia (la vida es Religión) y por el defecto de su cojera, Lord Byron ilumina el panorama literario de una Europa que apresura sus transformaciones. Su vida y su obra se deslizan y precipitan entre el amor y el dolor; entre el tormento y el éxtasis, y esa es la razón de que me gusten tanto su obra. Os recomiendo un libro bilingüe que tengo en casa, con sus Poemas de Amor, traducido por Jose Ramon Blanco (que por alguna extraña razón no lo encuentro ni en Ebay... aqui os dejo el ISBN).
Para que os pique un poco más la curiosidad, aquí os dejo un poco de su poesía:

STANZAS TO A HINDOO AIR

OH! my lonely - lonely - lonely - Pillow!
¡OH! ¡mi solitaria - solitaria - solitaria Almohada!
Where is my lover? where is my lover?
¿Dónde está mi amante? ¿Dónde está mi amante?
Is it his bark which my dreary dreams discover?
¿Es ésta su barca que mis tristes sueños descubren?
Far - far away! and alone along the billow?
¿Alejado. alejado y solo sobre las olas?

Oh! my lonely-lonely-lonely-Pillow!
¡OH! ¡mi solitaria - solitaria - solitaria Almohada!
Why must my head ache where his gentle brow lay?
¿Por qué este dolor de cabeza donde reposaba su gentil frente?
How the long night flags lovelessly and slowly,
¡Cómo la larga noche sin amor e interminable,
And my head droops over thee like the willow!
y mi cabeza cuelga sobre ti como el sauce!

Oh! thou, my sad and solitary Pillow!
¡Oh! ¡tú, mi triste y solitaria Almohada!
Send me kind dreams to keep my heart from breaking,
Tráeme dulces sueños para preservar mi corazón del quebranto,
In return for the tears I shed upon thee waking;
A cambio de las lágrimas que derramé sobre ti despierto;
Let me not die till he comes back o'er the billow.
No me dejes morir hasta que vuelva sobre las olas.

Then if thou wilt - no more my lonely Pillow,
Entonces, si tú lo deseas - no más mi solitaria Almohada -
In one embrace let these arms again enfold him,
Deja que estos brazos de nuevo le estrechen
And then expire of the joy- but to behold him!
Y después muera de la alegría - pero no de contemplarle.
Oh! my lone bosom!- oh! my lonely Pillow!
¡Oh! ¡mi solitario corazón! - Oh! ¡mi solitaria almohada!

PD: Por cieeeerto, buscando y buscando el libro del que os hablo, he encontrado una biblioteca gratuita de libros online, a ver que os parece: Biblioteca de Babel

Personas Interesantes, capítulo I

2006-03-27T15:03:00.000+02:00

Hace poco, semanas después de la creación de este blog, y de estar introducido de lleno en el mundo de los blogs, oí hablar del concepto de web2.0, donde la intercomunicación de persona a persona, más allá de las empresas se consolidaba en internet, como reza la declaración de independencia del ciberespacio de John Perry Barlow, que hace poco cumplio 10 años.

Esta introducción venía para recomendaros enérgicamente el blog de una persona, a mi juicio, muy especial: Juli Peretó. Tengo el placer de conocerlo como profesor mio de Evolucion Química y Bioquímica, y eso me hace ser subjetivo, tanto mejor.
Juli Peretó (Instituto Cavanilles, Universidad de Valencia).
Doctor en Ciencias Químicas en la especialidad de Bioquímica por la Universidad de Valencia. Es profesor titular del área de Bioquímica y Biología Molecular de la Universidad de Valencia. Ha impulsado la creación de diversos institutos de investigación de prestigio internacional. Ha colaborado con el Consejo Superior de Investigaciones Científicas en la formación de centros mixtos de investigación. En los últimos años ha impartido docencia y realizado investigaciones en el campo del origen de la vida, la evolución del metabolismo y la historia de las ideas sobre el origen de la vida.

Da gusto oirlo hablar y también leerlo, la única pega es que su blog está en valenciano, pero aun así recomiendo hacer un esfuerzo a los que no conozcais la lengua. También dejo un link permanente en la barra lateral.
Bon Profit
¬¬

Génesis

2006-03-15T09:10:00.000+01:00

Al principio creo Elohim las cuatro dimensiones. Ahora bien, las dimensiones eran yermas y vacío, el no-ser lo cubría todo mientras el espíritu de Elohim se cernía sobre las dimensiones. Y dijo Elohim: "Escondase la cuarta dimensión", y hubo gravedad. Vio Elohim que la gravedad era buena y establecio diferencia entre grávido e ingrávido: dia primero.
Dijo después Elohim: "haya un ser". Hizo, pues, una bolita de ser que puso en medio del no-ser de las dimensiones: dia segundo.
Dijo Elohim después: "que el ser se expanda y se cree el espacio y el tiempo". Y así fue. La densa materia explosiono. En la primera millonesima de segundo se formarón los quarks, después los protones, los electrones y los neutrones, y en menos de tres minutos después de la explosión Dios ya vio crearse los primeros nucleos atómicos. Enfadado por el rápido devenir de las cosas se marcho malhumorado: dia tercero.
Dijo Dios: "hoy no voy a trabajar, esto ya funciona por si solo y no me necesitan para nada". Triste, Dios recogio sus cosas y se fue a crear otros universos. El siguiente le salio igual de "mal". Le costo varios intentos aprender que no debía dejar todo en manos de la evolución física y química, que él mismo habia creado, pues eso permitía la existencia con independencia de él. Y eso no gustaba a Dios.
Un día, después de más de catorce miles de millones de años, le parecio a Dios escuchar un rumor, como si...¿alguien rezara?¿Le estaban llamando? Levanto su ojo a ver de donde venía ese estridente ruido. Vio como en varios planetas de sus primeros universos, donde las leyes físicas y químicas campaban a sus anchas, determinandolo todo, había unas criaturas feas que le llamaban.
Dijo Dios: "hijos del determinismo físico, como os odio. Os condeno a no tener dios".
Y ellos, se inventaron el suyo.
¬¬

Capital

2006-03-11T16:44:00.000+01:00

Es tarde y las mantas abrigan mi soledad.
Es de noche y hoy las sábanas están frías.
Me arropo con la colcha de culpabilidad que tejió mi subconsciente, y buceo entre las telas que cubren mi cuerpo. No consigo encontrar los vestigios de tu presencia por mucho que lo intento. Me adentro desde el cabecero hasta la mitad de mi lecho casi sin mirar por dónde iban mis pasos. La búsqueda no da su fruto. Sólo quiero encontrar un cabello, una lágrima, una palabra de las que me susurrabas cuando me hacía la dormida, pero parece todo ya desvanecido.
Es tarde y las sábanas están frías.
Es de noche y las mantas abrigan mi soledad.
No logro conciliar el sueño, pensando en que tal vez en el final del colchón haya logrado sobrevivir un poco de tu calor. Parece que a medida que avanzo, mis esperanzas van cediendo y caigo en la cuenta de que estoy sola. Me detengo casi al final de mi camino, dejando rodar el llanto por mis mejillas heladas. Miro al frente y aparto con desprecio la cortina de dolor que impide que vea más allá. Ante mi aparece un horizonte nuevo ahora. Las sábanas caen en picado hacia una laguna cristalina. Las mantas se elevan hacia el cielo y la colcha de mi desesperación se entremezcla con el blanco de las nubes.
Ahora lo comprendo todo.

NOTA: el presente texto pertenece a Ulala, una fiel lectora y esporadica colaboladora desde hoy. Gracias. :)

Poema de Marzo

2006-03-03T19:17:00.000+01:00

Ahi va el poema de Marzo, este dedicado:

Ronronea un gato que no tengo,

Olvidé un futuro que no tuve,

Saboreé unos labios que no besé.

Ansío una caricia que no llega, y

No imagino más vida que esta,

Agarrándome al humo del deseo.

Dichterliebe, el amor del poeta Heine

2006-02-24T02:30:00.000+01:00

Si, ya se que son la 3 de la madrugada, pero es que no puedo dormir. Esta tarde, a las 20:15 empezaba el concierto más emotivo y desgarrador que jamás he oido en directo: Un Dichterliebe de Schumann con la voz del magnifico tenor ingles Ian Bostridge... su voz te llega hasta la médula, se da un paseo por tu corazón y ya de paso te lo estruja hasta que casi no puedas respirar. Cuando piensas que el mundo se desvanece cambia la melodia, continua el siguiente poema y el escalofrio que te recorre la espalda te hace volver a la vida...

Las letras del Dichterliebe están escritas por Heinrich Heine, uno de los poetas más importantes del Romanticismo alemán, a la altura de Goethe, pero no sé por qué razón no es tan famoso en España. Para que os hagais una idea voy a intentar dejaros aqui el que consiguié el efecto que os contaba antes:

Ich hab' im Traum geweinet

Powered by Castpost

Ich hab' im Traum geweinet _________ He llorado en sueños
Mir träumte, du lägest im Grab. _______soñé que yacías en la tumba
Ich wachte auf, und die Träne ________ Me desperté y la lágrima
FloB noch von der Wange herab. ______ aún corría mejilla abajo.

Ich hab' im Traum geweinet _________ He llorado en sueños
Mir träumt', du verlieBest mich. _______ soñé que me abandonabas.
Ich wachte auf, und ich weinte________ Me desperté y lloré
Noch lange bitterlich. ______________ aún amargamente durante

______________________________[mucho tiempo.

Ich hab' im Traum geweinet _________ He llorado en sueños
Mir träumte, du bliebest mir gut. ______ soñé que todavía me querias
Ich wachte auf, und noch immer ______ Me desperté y todavía
Strömt meine Tränenflut. ___________ fluye mi corriente de lágrimas.

Para los no frikis de la musica Romantica, os dejo tambien el primer poema del Dichterliebe, que seguro que habreis oido en algun sitio... si, roza la cursileria, pero eso es porque la traduccion es mala...xD

Im wuderschonen Monat Mai

Powered by Castpost

Im wuderschonen Monat Mai, __En el maravillosamente
____________________________[bello mes de mayo,
Als alle Knospen sprangen, _____cuando todos los pimpollos
____________________________[se abrieron
Da ist in meinem Herzen _______entonces en mi corazón
Die Liebe aufgegangen. ________nació el amor.

Im wuderschönen Monat Mai, __En el maravillosamente
____________________________[bello mes de mayo,
Ais alleVögel sangen,_________cuando todos los pájaros
____________________________ [cantaban,
Da hab' ich ihr gestanden______entonces te confesé
Mein Sehen und Verlangen. ____mis anhelos y deseos.

Agradecimientos a la Universidad de Columbia, de donde he conseguido las canciones (esta el Dichterliebe enterooo en .rm). Si necesitais que os preste el disco, o que os deje las letras, avisadme ^_^

La Foto de la Orla

2006-02-23T15:30:00.000+01:00

Y llego el gran día. La foto de la Orla.

Parece que fue ayer, aun lo recuerdo, cuando mi madre me llevo al colegio y yo no dejaba de llorar. Hablan raro, fue mi argumento ante mi madre. El colegio era solo en valenciano, y yo había ido al parvulario en castellano. Cuando vinieron a recogerme por la tarde, estaba contento como unas castañuelas, me habían dado macarrones para comer. Nunca más lloré al empezar en ningún centro educativo. No por los macarrones, sino porque habría sido ridículo que un chaval de 14 o 18 años llorara su primer día de instituto o universidad.

Parece que fue ayer cuando la sociedad empezó a adiestrarme según el protocolo general que aplican a todos los individuos de nuestra especie en nuestro país. No todo han sido rosas, y salvo algunas excepciones muy útiles, nada vital he aprendido en los centros de enseñanza. Ni poner un condón, ni liar un porro, ni decir no a las drogas duras, ni protegerme del dolor del amor, ni cosas similares. El conocimiento me lo dio el colegio, a pensar por mi cuenta aprendí solo, y sigo aprendiendo.

Parece que fue ayer, en realidad anteayer, cuando fui a hacerme la foto de la Orla de la carrera. Un momento critico para la vida de uno, en verdad. Quizá comparable a la crisis de los 40. Siente uno como que hay una cierta experiencia acumulada, unos años, debería haber ya unos cimientos sólidos sobre los que seguir evolucionando. Y no es así.

Miró atrás y me veo llorar a la puerta del colegio. Miro adelante y...miedo. El abismo laboral del futuro desprometedor de un recién licenciado en biología se abre ante mi. ¿Y todo el tiempo invertido hasta ahora? No sirve para nada. Eso es lo primero que te grita la foto de la orla. Puede ser que como me pasa a mi, de un segundo grito: “Animo, que todos van a acabar y tu no”, pero en mi caso, el grito primero da más miedo y es más grave.

La foto de la Orla, un antes y un después se mire como se mire. Algo a quedado atrás, parece como una fuerza que te apremia, acaba la carrera, busca un trabajo, se acabo divertirse, forma una familia, cría hijos, trabaja, fútbol los domingos, jubílate, abúrrete, date cuenta que es demasiado tarde para todo, y muere.

Sonríe, un flas, patata.

¬¬

La Dignidad...perdida.

2006-02-17T10:05:00.000+01:00

Érase una vez, un árbol. Un árbol de ciudad. La ciudad donde todo era posible, los ríos fluían desconocidos por sus entrañas, los coches circulaban por las rotondas al revés y arquitectura es sinónimo de cubismo. Sí, de cubismo. Es de correcta necesidad que a cada edificio de gran altura le acompañe una casa sencilla de tres plantas, las aceras deberán ser estrechas para que los obreros fluyan en fila de uno y las mujeres embarazadas, con carrito, y los viejos, molesten. Jamás una avenida tendrá mas de dos carriles, los justos y necesarios. Es de buen gusto que grandes bloques de edificios encapsulen dichas avenidas. Y debajo de cada parque debe haber un parking, porque es bien sabido, y por todos conocidos, que los espacios verdes, son espacios inútiles si no es así.

En esa ciudad vivo yo, y el árbol. Es el árbol mas grande de la ciudad, aunque no el mas viejo. Su nombre real es Ficus macrophylla pero le gusta mas que le llamen El Árbol de Maria Agustina, nombre del todo respetable. Lo que no es tan respetable, es que a este árbol, casi tan viejo como la nueva ciudad, de la cual se alimenta, pues sus raíces se hunden en los mas desconocidos ríos de mierda que recorren la ciudad, lo maltraten. Primero lo esquilaron, dejándolo indefenso y a merced de los elementos, y se sintió como un payaso humillado y falto de toda gracia ante su publico, un payaso triste y dejado. Y para colmo, esperpento y final de la ridiculización de lo que es la naturaleza de un árbol, un engendro mecánico se instalo en sus ramas. Aun no se ha descubierto la naturaleza del artilugio, que en un primer momento se interpreto como un cerdo volador que se había instalado en la copa del árbol. ¿Ruido? Creo que no expresa bien el estruendo del cerdo volador, una máquina gritona con el único fin de espantar a las palomas. Una máquina para distanciar seres vivos, los unos de los otros.

Lo que la naturaleza a unido que no lo separe la máquina.

¬¬

¿Por que lo llaman amor cuando quieren decir...capitalismo?

2006-02-14T15:28:00.000+01:00

“No es cierto que exista el amor, no es más que una palabra inflada que usan en Madison Avenue para vender cremas y coches de dos plazas”

- Stewe, Family Guy

Al fin llego, el temido día...14 de Febrero, como lo odio. Habrá un día que odie más? Las obligaciones para con los demás, aunque sean seres queridos, me fastidian mucho si son impuestas. Además, aquí hay gato encerrado.

San Valentín...el patrón de los enamorados. Pero a ver, este hombre no era santo? Si es santo que sabrá de novias, flores, regalos, cenas y demás? A mi esto no me cuadra, y no se como la iglesia lo permite!!!

Podría haber un patrón de los cristianamente casados, de los matrimonios heterosexuales... pero de los amantes? Que se levante Eros y lo vea, PLAGIO!

Por suerte, o por desgracia, este año me voy a librar de la dichosa festividad consumista. Y dedicaré la jornada a honrar a San Valentín a mi manera, con amor. Con amor me prepararé un baño de espuma, con amor pondré música y dejaré que mi mano me demuestre lo mucho que me quiere, con mucho amor, eso si, que hoy es 14 de Febrero.
¬¬

Romanticismo y caos

2006-02-13T15:49:00.000+01:00

Si por algo puede caracterizarse el movimiento romántico es por el componente caotico que siempre le ha acompañado. Pese a que entre 1790 y 1800 los románticos encuentran su expresión filosófica en la doctrina de Schelling, Fichte y Schleiermacher, no se puede hablar de un sistema ni de unas ideas definidas que puedan englobarlo correctamente. Directrices si, pero siempre tomadas de forma libre e interpretadas personalmente.

Podemos decir que el movimiento romántico tiene como puntos determinantes:

1.- La descripción de la nostalgia como la actitud auténtica de la conciencia humana.
2.-La idea de Naturaleza como elemento mediador entre el hombre y la divinidad.
3.-El folclore como fuente de inspiración.
4.- La restauración de la conciencia religiosa.

Pero analizando a diferentes autores como Fichte y Goethe, descubrimos que hay puntos en común, pero que tampoco siguen la misma línea.

Por ejemplo, Goethe se centra en una actitud más optimista, de lucha constante por encontrar la bondad en "el otro", dejando a un lado la religiosidad (hasta cierto punto, claro):

"El mal está sólo en tu mente y no en lo externo. La mente pura siempre ve solamente lo bueno, pero la mala se encarga de inventar el mal"

Ahí radica la belleza del Romanticismo. No busca seguidores que acaten normas, ni que crean la verdad que los autores ofrecen... su objetivo es que cada uno piense libremente, que busque sus propias preguntas e intente responderlas...

Los dogmatismos no ayudan al hombre, sólo lo esclavizan.

"Contra la estupidez, hasta los dioses luchan en vano"
Goethe

"Cuando un hombre decide reformar el mundo, sabe que su trabajo no tendrá fin"
Antiguo proverbio chino

Deseo

2006-02-12T01:11:00.000+01:00

"El beso" de Auguste Rodin

Todos lo hemos sentido alguna vez, verdad? Es extraño cómo desaparecen todos los pensamientos que teníamos en mente y sólo quedan unos pocos... los suficientes... para tocar unos labios con tus dedos, sentirlos en tu propia piel, aspirar su aroma: descubrir la Ternura en esa textura suave como los pétalos de alguna flor... Es al besarlos, morderlos, saborearlos... cuando la realidad se esfuma; todo tu mundo desaparece: el dónde, el cuándo... y durante unos instantes te dejas llevar... hacia el mundo donde reside el Deseo.

El mundo de Deseo es tan avaricioso que se vuelve intenso, atemporal, eterno... quisiéramos permanecer allí el mayor tiempo posible para desconectar y olvidarlo todo: responsabilidades, preocupaciones, necesidades... sólo se puede sentir. Todo nuestro ser se regodea en las sensaciones placenteras que este pequeño paréntesis te provoca... hasta que tu Cuerpo se sacie o hasta que la Realidad gane la batalla y te arranque de allí, apoderándose de nuevo de tu Mente, obligándote a abrir los ojos.
Maldita Realidad... déjanos disfrutar un poco más...

Vamos Mal

2006-02-10T09:36:00.000+01:00

El ministro francés de Educación Nacional, Gilles de Robien, ha puesto en marcha una campaña contra el método global de aprendizaje de la lectura.
"Los profesores no tendrán ya derecho a aplicar el método y las obras basadas en el mismo no deberán ser utilizadas", ha señalado De Robien, que, entre las razones que le han llevado a tomar esta decisión a mitad de curso, destaca "la epidemia de dislexia provocada por el método global".
Esta manera de enseñar a leer, efectivamente identificada por numerosos profesionales como causante de dislexia, introduce a los niños en el mundo de la lectura a través del reconocimiento global de cada palabra, técnica muy diferente al tradicional método silábico.

El ministro espera así obtener en los próximos 15 años una disminución del número de niños que no saben leer ni escribir correctamente a los 11 años de edad. Cifra que asciende al 20%!!!!!
Tambíen se ha planteado el aspecto "obligatorio" de educación, que causa rechazo y animadversión hacia lo enseñado (eterno dilema entre obligación y derecho de educacción).

Lo peor (para nosotros vamos), es que uno después encuentra que España es el tercer país de la UE con menor número de alumnos en superar Secundaria, junto a Portugal y Malta. Y otras inumerables cifras para echarse a llorar.

Si nos parece que están mal en Francia...mejor no mirarnos a nosotros.
¬¬

Contradicciones

2006-02-09T10:08:00.000+01:00

Hola me llamo Marta, tengo estos años – extiende la mano – me gusta mucho ir a la playa a jugar con mi pelota y mis juguetes. De mayor...Un ruido atronador, entre segadora y olla a presión no deja oír nada...decía que de mayor quiero ser marinera, me gusta mucho el mar.

- ¿Marta ha terminado el informe?

- Lo tiene sobre la mesa, Don Arturo.

¿Quién ha dicho eso?¿Lo habéis oído? Aaah! Algo zarandea el mundo de Marta haciendo mover sus extremidades torpemente.

- No, gracias. Estoy a dieta.

Pero, ¿por que? Yo si quiero chocolate, coge el chocolate! – intenta alcanzarlo con la mano, pero esta permanece inmóvil – ¿Qué pasa aquí? ¡Tengo miedo, quiero salir! ¡¡Déjame salir!! – Marta arremete con fuerza a golpes contra la puerta que tiene delante.

- ¿Estás bien?¿Marta?

Marta esta pálida en la silla de la oficina, las manos le tiemblan, y un sudor frío empapa su frente y sus párpados. Y en su pecho, como si su corazón arremetiera con fuerza contra el esternón, unas fuertes palpitaciones, como puñetazos...

Me Presento

2006-02-08T14:31:00.000+01:00

Para empezar a escribir mis “artículos” jajaja quiero avisaros de que soy una extranjera y no escribo en castellano correctamente, o sea que las frases que formulo son... va muy feas pero es lo que hay. No os pongáis muy duros conmigo! Ok? Comenzamos!

La Puntita del Bocadillo

2006-02-08T11:52:00.000+01:00

Hay mujeres altas, gordas, feas, guapas, listas, tontas, blancas, negras, amarillas, verdes, hay mujeres que son dos (según tengan la regla o no), rubias o amarillas. Pero todas, irremediablemente tienen una cosa en común. Si te estas comiendo un bocadillo, cuando solo te quede la última punta, ese último bocado del rico bocadillo que te estas comiendo, ELLA se lo comerá.

Y tú asistirás atónito a tamaño sacrilegio.

Dicen que solo un 0’01% del genoma de los orangutanes difiere del de los humanos. Esa es la diferencia que permite al orangután arremeter a golpes contra la hembra que intenta comerse su último trozo del bocadillo. En cambio nosotros, despojos de la evolución, asistimos sin hacer nada. Dicen que por amor, pero en realidad es genético.

"Podrán robarnos el corazón, y la libertad, pero nunca nos quitarán...el bocadillooooooooo"

Corred por vuestras vidas

2006-02-07T12:45:00.000+01:00

Ya es más que archiconocida la frase de Hobbes "El hombre es un lobo para el hombre", que suele enlazar con esa otra frase célebre de "cuanto más conozco al hombre, más quiero a mi perro".

Sin embargo hay hombres que son más "lobos" que otros. El otro día, analizando el concepto de mafia, descubrí que generaba en mí sentimientos dispares, tales como la repugnancia y el afecto al mismo tiempo. Me pregunté de dónde sale ese afecto. Lógicamente, del cine (de dónde si no). Pero aunque salga del cine, algo debe tener que genere ese afecto. Creo que es el concepto de honor, de lealtad y de unión que se destila de este... "colectivo", por llamarlo de alguna forma.

Por supuesto no es suficiente para compensar el desprecio que genera. La falta de escrúpulos, la egoista jerarquía de prioridades que ostentan, la mezquindad que destilan en sus actuaciones... es algo que no se puede dejar de tener en cuenta.

Últimamente, con varias cosas que están sucediendo a mi alrededor, como por ejemplo las actividades jurídicas de la SGAE contra la Frikipedia, me doy cuenta de que hay algo peor que la mafia. La SGAE no es una mafia. Eso lo tengo claro. Forma parte de otro colectivo. Uno que no tiene esas características anteriormente mencionadas que hacen que la mafia pueda resultar simpática.

¿Hay algo peor que un mafioso? Si. Un empresario.

NO A LA CENSURA

2006-02-06T16:36:00.000+01:00

Por si no fuera poco sufrir todas las trabas que SGAE pone a la libertad. Ahora toca represión de la opinión en clave de humor. Pero aqui han topado con el individuo y el ente abstracto de internet.

SI TODOS ALZAMOS LA VOZ NO PODRÁN ACALLARNOS.

Sexo Oral

2006-02-05T12:06:00.000+01:00

"Si el cerebro es el mayor órgano sexual, el oido es el agujero principal"

Sexo, hacer el amor, follar...llámalo como quieras. Es lo mismo, es entregarse a otra persona. Y solo en ese momento de entrega reciproca, uno deja de sentirse solo. El sexo es el mayor acercamiento a díos. Y no hablo de sexo con amor, en el sentido vulgar. Hablo de sexo con amor, en el proceso, no en la causa que impulsa al sexo.

Estamos acostumbrados, por estúpida educación y otras doctrinas cuyo objetivo es matar el espíritu libre, a un solo sexo. Y mucha gente funciona así, sin saber lo que se pierde.

Y puestos a buscar a nuestro Dios interior por medio de la entrega física (hay otras formas de acercamiento). ¿Porque restringirnos al vulgar orgasmos, los típicos besos y burdos apretones de tetas y culos? Usad los sentidos, todos. Dedicando tiempo y esmero a oler cada rincón del otro, saborearlo, hablarle, susurrarle, deteniéndose el tiempo necesario en observar y acariciar cada palmo de piel, cada sedoso bello.

Ese es mi consejo de hoy. ¬¬

La Soledad

2006-02-04T09:46:00.000+01:00

La soledad nos habla de muy diversas maneras y la más triste de todas es cuando nos habla de pérdida, y por tanto, de ausencia de lo conocido. Todos albergamos dentro, al menos, un poco de soledad. ¿Por que? No lo se. Si lo supiese, le estaría poniendo remedio. Dar el brazo a torcer nunca se me dio bien.

Uno puede sentirse solo por haber tenido amigos, y ya no tenerlos. Puedes también, echar de menos posesiones y por ello sentirte solo, desahuciado.

Pero la soledad más peligrosa es la que viene de dentro, porque nos falta, o echamos de menos, algo de nosotros. Y intentamos distraer ese gusano que nos come. Buscamos amistades, distracciones, amor, a dios. Buscamos sustitutos fuera de nosotros. Aun a sabiendas que no harán sino tapar de forma chapucera, como un parche mal cosido, un parche en nuestra alma.

La soldad que habla desde dentro no avisa. Se manifiesta esas largas tardes de domingo. Y el lunes por la mañana no se va. Las tardes y las noches (donde el alma y el animo de espíritu es más vulnerable) se vuelven eternas, pesadas y marchitas, y mueren, nos matan poco a poco por dentro, pudriendo nuestro humor.

Y es irremediable. Puedes ir a paraísos lejanos, con bellas mujeres y riquezas. Puedes entregarte por entero a otra persona (como si no tuviera bastante con su soledad, como para soportar la tuya), puedes rendirte al alcohol, o a Dios.

Puedes huir o esconderte. Pero te encontrara, si no la combates desde dentro. ¿Y como? Si lo supiese, os lo diría.

¬¬

Castelló és un Cantó (1868 - 1874)

2006-02-02T12:42:00.000+01:00

Como cantaba Albert Pla: “siempre me cagao en las patrias putas, las banderas sucias, los reinos de mierda y en la sangre azul”. Y esque:

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

La patria esta muy de moda últimamente, sobre todo desde que a algunos militares, nostálgicos de la España de “Pandereta y Castañuela” (por no decir cosas peores), han hecho “levantamientos” de voz en defensa de la unidad de España.

Ante todo esto me gustaría reivindicar mi condición nacionalista, en estos tiempo que parece que esta feo decirlo. No nacionalista español, no nacionalista catalán (que podría), menos nacionalista valenciano. Nacionalista Castellonense.
¬¬

El Porqué De La Locura

2006-02-01T18:19:00.000+01:00

Mañana examen...ya me estoy poniendo nervioso, mierda. Y me muero por algo...algo dulce, chocolate...umm *se relame*. No puede ser, tantos abdominales y flexiones, tanto ir a patinar con Marina, tanto comer zanahorias para que ahora un arrebato de nervios me haga devorar esa pastilla de chocolate que hay en la despensa...con almendras, con su papelito rojo, ¿podéis oír como suena al rasgarse? ¿Escuchais el “clack” al romper un cuadradito?...mierda, a la mierda. Me voy a comer el chocolate.
Mi vida da risa, verdad? O me lo parece a mi solo? El otro día puse lo mi historia con la ansiedad y seguro que todo quien lo leyó se rió a gusto. En fin, no os culpo, yo también me río.
Últimamente creo que estoy perdiendo mi identidad, no es que antes estuviera muy definida, no se. Igual la gente si que me tenía definido, pero yo a mi mismo, no. Y encima me dicen: “Que chulo el poema, me recuerda a Sabina”, o “Me reí mucho con esa historia, muy Buenafuente”...joder, me estoy empezando a diluir. Mi personalidad, que tanto esfuerzo y facturas de psicólogo me cuesta se va a ”norris”.
Menos mal, que hace un tiempo conocí a un hadita verde que me permite soñar despierto, sin preocuparme de mi personalidad. Ya me canse de buscar mi personalidad, si está ahí la gente la verá y si no...pues me da igual. Se que la absenta es mala, mi lado racional, que cada vez es más pequeño, pero del que no puedo prescindir totalmente aun me lo advierte a menudo, que si la medicación, que si mata neuronas y estás estudiando, que si tiene 70º,...ya bueno, me da igual. He desistido casi de mi gran sueño, ganar el Nobel de biología, porque es evidente que este mundo no me va a permitir hacer la tesis, pues ellos se lo pierden, mi nota no será sublime, pero yo sigo pensando que mi mente tiene cualidades para la investigación.
Por si acaso y en previsión de todo esto, viendo que la carrera se acaba, he tomado una decisión seria y responsable para con mi futuro. He empezado a jugar a la quiniela. No sonriáis. He pensado, que si en dos años acabo...y una año tiene 48 semanas de fútbol...como me toque, me pago la tesis, compro al jurado y me monto mi propio laboratorio en una isla remota del Pacífico, donde clonar un ejercito de Marinas esclavas sadomasoquistas...ups, he dicho eso en voz alta? Quería decir, dedicarme a la investigación por el bien de la comunidad, eso, de la comunidad y de mi país. ¬¬
Vaya, se acabo el chocolate, es hora de seguir estudiando. No servirá para mucho en el mundo real lo que estoy estudiando, pero a mi me llena de sentido esta vida. A veces asomo la cabeza por encima de mis libros, y veo el futuro laboral que me espera...y me entra pánico. Cuando empecé, quería acabar la carrera rápido, y ahora que esto ya toca a su fin, no quiero que se acabe jamás. JAMÁS. Que ironía no?

Entre Mi Cama y El Bar

2006-02-01T09:09:00.000+01:00

Tengo un no se que me pasa,

Que es una debilidad.

Inmigrante en la frontera

Entre mi cama y el bar.

Entre mi cama y el bar,

Solo hay una copa más

De licores que buscan

Matarnos la soledad.

El juego de las miradas

Nos lo podemos saltar.

Tu ya sabes como acaba

Y a mi me aburre empezar.

Si buscas una cama

A la mía no vendrás,

Me acostumbre a dormir solo

Y me molesta alguien más.

Un rinconcito para la pintura

2006-01-31T22:42:00.000+01:00

Os dejo una minuscula muestra de lo que una pequeña neorromantica pinta durante sus dias de aprendizaje, no quiero ni pensar donde llegará.

No quiero despertar

2006-01-31T11:27:00.000+01:00

Vivo en sueños, lo reconozco, tanto de noche como de día. Vivo entre criaturas que no existen, jugando a un juego interminable, en un mundo que yo he creado y que solo esta en mi mente. Es un mundo de libertad absoluta que suelo compartir con mis amigos y solo con ellos. Vivo de un sueño y no quiero despertar.

No quiero despertar porque se lo que veré cuando abra los ojos. Se que si despierto, me daré de morros contra un jodido mundo que esta muriendo. Un mundo donde sólo vive el que tiene dinero, mientras el resto mata y muere para conseguirlo. Y yo no quiero pertenecer a ese "sistema" (lo pongo entre comillas porque según la RAE, "sistema: Conjunto de reglas o principios sobre una materia racionalmente enlazados entre sí", y este mundo es cualquier cosa menos racional).

Cada mañana, me levanto de la cama, desayuno y me voy a clase, a ese lugar donde deben adiestrarme para ser una pieza mas del gran puzzle de la civilización occidental, pero aun en clase, sigo soñando. No quiero pertenecer a ese puzzle, no me gusta la imagen que esta saliendo pieza tras pieza. Y sin embargo, parece que no haya otra opción. O te integras como uno mas al gran engranaje, o eres un inadaptado, aunque habitualmente te llamaran loco.
Es como ir obligado a una fiesta en la que no encajas, no le caes bien a nadie ni nadie te cae bien a ti, y encima ponen música mala, pero debes ir, y encima aparentar que disfrutas.
Y digo yo, ¿porque no puedo quedarme en mi casita, tranquilito? Eres un irresponsable y un inmaduro, me dirán entonces.

Si he de vivir la gran mentira que es esta sociedad, convirtiéndome yo mismo en el mas grande de los hipócritas, si he de ser un egoísta y mirar solo mi ombligo mientras me aprovecho del esfuerzo de miles de personas sin una vida digna, si he de taparme la nariz y tragarme toda la mierda que sueltan los de arriba sin cuestionarme nada, si todo eso es ser maduro y responsable; mi respuesta es: si, prefiero ser un niño y seguir soñando sin despertar.

Quizás sea un cobarde, que me escondo sin enfrentarme, pero temo (va a ser que si, que algo de cobarde si que tengo) que lo único que lograría si hiciera lo contrario, seria una pataleta rabiosa, quemar algunos contenedores y romper algún que otro escaparate para luego correr delante de los antidisturbios. De todos modos, la adolescencia ya pasó, y digamos que, lo del terrorismo, no va conmigo.
Así que en definitiva, en el mejor de los casos, terminaré mis estudios, me buscaré un sustento, arreglare lo poco que pueda arreglar de este mundo moribundo y soñaré.

La Puta que me Enamora

2006-01-31T09:42:00.000+01:00

Al parecer mi mente me la tiene jugada. Anoche mismo se lo comentaba a Oldekiel. Resulta que mi estado de atolondramiento diario, al caer la noche, se esfuma, pero no con el Sol, sino con la ropa. Es tener sueño, ponerme el pijama (de ositos y corazones, no se si influye pero lo digo por si acaso), tener ganas de dormir, y...Como una olla mi cabeza empieza a elucubrar pensamientos. Antes me angustiaba, sufrí, me ponía nervioso y en el peor de los casos la ansiedad (una vieja amiga y compañera ahora) hacia su aparición estelar.

Es curiosa la ansiedad, cuando uno tiene un ataque de ansiedad o pánico, le gustaría que el mundo se lo tragase, hacerse invisible o pequeñito pequeñito, para que nadie lo note. Pero no. La ansiedad es una amante caprichosa que gusta de llegar sin previa cita y siempre montando el espectáculo. La familia te toca, los amigos se eligen, pero la ansiedad te busca y hasta que no te encuentra no para.

Todo esto venia porque os quería contar algo que iba a titular “Más allá del bien y del mar” en cariñoso guiño a Nietzche, otro día hablaremos de él, lo prometo.

Pero visto que he empezado, acabaré con la ansiedad y zanjaremos de una vez por todas este aspecto de mi multipersonalidad...de momento.

Según he leído en algunas revistas pseudopsicológicas que compra mi madre y luego deja en el baño (para ayudarnos a hacer fuerza, supongo): LOS HOMBRES TENEMOS UN LADO FEMENINO. Es verdad. El mío se llama Ansiedad.

Conocí a Ansiedad a los 18 años, en mis primeros exámenes de Febrero. Yo entonces tenia una relación bastante estable con una chica maravillosa, pero Ansiedad llego haciendo tanto revuelo que desajusto mi vida por completo. Desde aquel día mi relación con las mujeres nunca volvió a ser igual, y es que relaciones a tres bandas...ya se sabe.

Me imagino a Ansiedad un poco mas bajita que yo, con la piel clara y el pelo rizado, egocéntrica y caprichosa, pero muy cariñosa en el fondo. He conocido (casualmente?) unas cuantas mujeres así en mi vida, y todas me han hecho llorar, como Ansiedad.

Ansiedad gusta de aparecer de improviso, cuando la cabeza da demasiadas vueltas o se ha llenado de pensamientos y miedos. Llega con fuerza y tras sudores, temblores y vómitos, me deja tranquilo. Al principio se quedaba días y semanas, últimamente solo hace visitas rápidas o llama a ver como va todo.

Pero como con todo lo que no tiene arreglo, uno acaba por acostumbrarse, o resignarse más bien. Y en cierto modo, amándola. Ahora no sabría definirme, ni vivir, sin Ansiedad, que me azuza cuando en mi vida apremia tomar una decisión.

Solo añadir, y ya acabo, que Ansiedad es muy simpática, y me ha presentado muchos amigos interesantes: psicólogos y psiquiatras, de los que hablaremos en otro momento.

La resignacion es el principio de la esclavitud

2006-01-31T00:56:00.000+01:00

Estoy segura de que cualquiera se ha resistido a resignarse frente a las injusticias de este mundo: unirte a una manifestación en contra de la guerra, denunciar el robo de tu cartera, convencer a tus amigos para ayudar en alguna ONG... evitar el camino fácil de resignarse y dejarse llevar es la cualidad que nos hace libres e independientes en esta sociedad tan esclavizadora que tenemos.

Sin embargo he encontrado en Castellón una población de mayoría resignada hasta extremos alarmantes, que le importa más si podrá encontrar unos buenos zapatos en rebajas que las barbaridades que permiten hacer sus representantes corruptos. Pongamos un ejemplo claro: Allí a nadie interesa que en Oropesa (sí, sí, donde el famoso monstruo Marina D'Or... todo un tema aparte) hayan quemado hectáreas enteras de bosque para hacer urbanizaciones. A nadie le interesa y yo cada vez que paso por allí se me caen las lagrimas!
Y la gente se rie, o lo ignora, o lo desconoce por completo. Ha habido manifestaciones, cartas al ayuntamiento, procesos judiciales (si no me han informado mal, para poder urbanizar una zona quemada deben pasar 14 años). Alguien se ha enterado?... silencio absoluto de la humanidad.
A mi me gustaría que la gente entendiera que es una barbaridad y un crimen contra la naturaleza, pero nada, no hay forma. Lo único que he conseguido es que algunos digan "Sí, es una pena". Bueno, algo es algo. Es como si el Prestige hubiera dejado negra la costa gallega y la gente dijera: "Sí, es una pena". Arrggg! Pero que rabia!! Movámonos! Montemos una sentada en el ayuntamiento el día del Arbol! Colguemos carteles por toda la ciudad con los nombres de los asesinos de la vida natural!! Es que somos todos esclavos resignados?

Para más informacion: Plataforma en defensa de la Sierra de la Renegà (Castellon)
Algunas fotos: Fotos de la Renegà

2006-01-30T20:14:00.000+01:00

"El hada verde" nació en 1792 en Suiza hija de un médico llamado Pierre Ordinaire. Dicen que era una chica mala, adictiva y alucinógena que poseia propiedades similares a las de la marihuana y la cocaína. A principios de siglo pasado (1908) la expulsaron de su país natal por qué ya no podían aguantarla más. La fueron desterrando de allí donde iba, hasta que la acogieron calurosamente en países como España.
Sobre ella se han vertido calumnias no demostradas como la de ser la causante de que el genio Van Gogh se cortara una oreja. Otros artistas como Picasso y Degas crearon cuadros en su honor (o deshonor). En 1905 un campesino llamado Jean Lanfray, mató a su esposa y a sus hijos tras toparse con "el hada verde". Como es obvio también la acusaron a ella. Que triste vida.

Febrero de 2005 sin embargo, será recordado por la re-legalización de la absenta, la misteriosa chica de verde, en su tierra natal, Suiza. De inmediato se ha planteado la creación de de una denominación de origen de la absenta del Val-de-Travers, en el cantón de Neuchâtel.

Neorromanticismo

2006-01-30T18:14:00.000+01:00

Entro en tú mente

Como un taladro.

Alma fría que no siente.

Arrojo mi verso ladrando.

No quiero firmas, ni bustos,

Ni aplausos.

Solo derretir tu conciencia

Con un tratado de insolencia.

Exponiendo verdades.

Vergüenzas.

Sin rima ni consistencia.

Solo verso y sentimiento.

Oscuro dolor que siento,

Lo pienso,

Lo escribo,

Y lo expulso.