Neorromanticos

Adiós

2006-10-30T21:34:00.000+01:00

Llegó la hora del adiós. Aquello que da sentido a empezar algo nuevo, descubre uno tarde que suele ser terminar. Y a este blog le llegó la hora de terminar. Ya no siento necesidad de exponer a modo de pequeñas reflexiones nada más. Es todo lo que hay. Se vació el cajón de los viejos poemas para colgar cada més y no me apetece escribir nuevos. Ahora me dedicaré a escribir cuentos breves.

Quiza este blog vuelva a tener uso dentro de un tiempo, quizás no, quizás si. Por lo pronto os dejo una ensalada mal aliñada de lo que han sido los 11 meses de este blog temático.

Hemos hablado de muchas cosas en este tiempo:

1. Hemos hablado de Putas y Noches de putas
2. Hemos hablado de libros y musica
3. Hemos celebrado cosas, muchas cosas
4. Tambien nos hemos quejado, de esto, de lo otro y de lo de más allá

Y mucho mucho más, que podeis descubrir haciendo unos clicks en los links del pasado. Os animo a ello, no es vanidad, pero mientras alguien lea seguiremos vivos los que lo escribimos.

Gracias a todos. *apaga la luz y cierra la puerta*
¬¬

Música para los cuentos tristes

2006-10-12T02:11:00.000+02:00

Tras terminar de escribir el cuento El Ahora Verde, y darselo a leer a una nueva amiga, esta me dijo que me gustaría Nacho Vegas. Yo no sabía quien era, pero acepte gustoso uno de sus CDs para hacerme una idea. Acerto. Y os dejo abajo un video de una de las canciones que más me gustó, y que de forma tan casual que parece magia se enlaza, casi como un guante, con la historia del cuento. Gracias Ana la Friolera.

¬¬

2006-10-12T02:10:00.000+02:00

Nacho Vegas - 8 y medio

El Desenlance

2006-10-06T15:57:00.000+02:00

"El agua caía a cantaros y el pequeño ático alquilado parecía un viejo colador. Las pequeñas gotas del aguacero, que azotaba el país durante las ultimas semanas, se deslizaban por las vigas de madera cayendo sobre mi frente mezclándose con el sudor frío. Cogí una copa larga con decoración en relieve de estilo barroco y me serví una cantidad generosa de absenta verde. Sobre la cucharilla de plata de siempre, apoyada encima del vaso, puse un terroncito de azúcar, y empecé a empaparlo poco a poco, y con un goteo continuo, con agua bien fría, hasta que se deshizo por completo, cayendo sobre la absenta junto con el agua. En un momento, la mezcla de agua fría empezó a emblanquecer el licor formando unos pequeños brumitos, palometas.

La tenue luz de las tímidas farolas de la calle y los edificios grandes penetraban por las rendijas de las persianas bajadas. Los esporádicos rayos que caían cerca apenas iluminaban la estancia unos instantes antes de que sus truenos marcasen, como un reloj, el "tic tac" de lo que se avecina. Verme así, con estas ropas raídas y empapadas, manchadas de sangre, sangre que aún olía a pecado, y sin haberme afeitado durante semanas, hacia que en su conjunto todo pareciese irreal, pero no lo era, era real. Había estado pensando las últimas semanas en como sería este momento, y en como sería el momento después. Ahora me parecía absurdo el solo echo de intentar buscar una explicación racional a lo sucedido. Poco importaba que dirían mis amigos o la familia. Mi mente era el tribunal más duro, pero aún así no le prestaba atención.

Me levanté, y rebusqué en el cajón donde guardaba la pistola de mi abuelo, allí estaba la bala también. Mi abuelo falleció de un cáncer agónico cuando yo era un adolescente incipiente. Recuerdo como siendo yo niño, cada domingo, después de comer me mostraba como limpiar todo el engranaje de su vieja Star. Abrí el cargador suavemente, como me había enseñado mi abuelo, e introduje una bala en la recamara, para no dar oportunidad a la suerte de seguir condenándome. Y como mi abuelo en el pasado, con aquella misma pistola, fui rápido y con precisión a la raíz del problema, sin valorar más allá. Apunte sobre la sien, y disparé. Y después, nada. Nada."

- Extracto del cuento El Ahora Verde.

Poema d'Octubre

2006-10-01T03:53:00.000+02:00

Groncen els ocells, surant en el vent, com núvols en el cel,
En torn a un bresol, on plaentment dorm, encara sense son
L'angúnia del present que sense moure's es sent.
I fà por.

Lladren els gossos, ronquits forçosos, que arronsen el plor,
En torn a un bresol, on plaentment dorm, encara sense son
L'angúnia del present que sense moure's es sent.
I fà por.

Miola un gat en la nit que jeu, arrugat, esturrufat i pelat,
rascant la llum del terrat, mullat, del mercat on pertany
l'angúnia del que ha estat i mai més serà.
I fà por.

I fà por.

El Vagabundo

2006-09-30T20:12:00.000+02:00

Existen, son personas. Todos las hemos visto en nuestras ciudades, con ropas raidas, pieles sucias y cuarteadas, y botas empapadas de mil andares al descubierto. Nos preguntamos como pueden siquiera soportar su propia existencia, que les mueve, que les llevo hasta este punto.

Lo primero que acude a nuestra mente estúpida es como pueden soportar vivir tan suciamente. A veces el solo hecho de que algo tan irrelevante en sus circunstancias sea lo primero que nos llame la atención, nos produce vergüenza propia. A ellos parece no importarles. Puede que tengan otros problemas mayores o quizás su mente se haya abstraido de su propia realidad hasta el punto de olvidar toda la cultura higiénica adquirida, de volver atrás en el tiempo.

Lo segundo que suele venirnos a la cabeza es el porqué de su situación. Nos cuesta imaginar que avatares tan trágicos pueden llevar a una persona como nosotros a este punto tan crítico. No debían ser antaño personas como nosotros, nos resuelve rápidamente nuestro subconsciente. A nosotros no nos puede pasar, tenemos casa, tenemos familia que nos quiere, tenemos amigos, pareja... ¿Tan distintos de ellos nos creemos?¿No eran ello como nosotros antes que toda la realidad se distorsionara, que el mundo se plegase sobre si mismo, aplastandolos en su devacle?

La tercera pregunta que puede llegar a nuestra mente si nos paramos lo bastante en observarlos es: ¿Y que será de ellos? Ahora parecen arrojados a la porquería, el vino o las drogas, parece que nada se puede hacer con ellos. ¿Les damos dinero?¿En que lo gastarán?¿Les podemos ayudar? Cada cual haya sus propias respuestas a estas preguntas. Pero la verdad es que todos solemos mirar a otro lado, cambiar de cera, o ignorarlos mirando adelante. Siguiendo nuestro camino. Son fantasmas de nuesto mundo, pasan a través nuestro sin tocarnos con la facilidad de lo etéreo.

Pero están vivos...lo están.

Y nosotros no somos tan diferentes.

¬¬

Volver...

2006-09-17T20:29:00.000+02:00

Aunque técnicamente aún quedan unos días para poder declarar rigurosamente que el verano se ha terminado, el verano terminó. Y paso con penas y glorias...bueno, más penas que glorias si miramos un verano que ha dejado atrás un principio de fin de comienzo de "algo" para los cubanos, guerras y miseria en Libano y la Franja de Gaza, un gobierno bipolar en México...

Ahora vuelve el periodo del recogimiento, las mangas largas, y las hojas en el suelo. Pronto lloverá y podremos salir por las calles de nuestras ciudades con chaqueta, cubriendonos por los balcones, e ir de bar en bar, de copa en copa...por fin.

Ya no tendremos que sonreir ni ser felices a la fuerza solo porque es verano, recien entramos en la época de los tristes, de la melancolia. Podemos llorar, estar mimosos o ausentes, sin que nadie se sorprenda.

Yo lo he notado, y seguro que algunos de vosotros tambien.

Esto es todo por ahora, solo quería deciros a todos, bienvenidos.
¬¬

Poema de Septiembre

2006-09-01T16:13:00.000+02:00

La indiferencia desplazó

Al amor,

Y en las caricias,

Sobraban ternuras.

Tus latidos dejaron

de importar,

Y un triste corazón

Latía sin compás.

Llenando Septiembre

De fríos agujeros,

Ocupé lo poco que quedó

Arrinconando el recuerdo

Que colgaba hecho

[girones]

del balcón como un crespón.

Y mientras, reía

Y lloraba con las olas

El olvido de indiferencia.

Al privarme de tu presencia,

Sentí amarrarme la soga

De mi sola presencia.

Verano Sangriento

2006-08-22T00:42:00.000+02:00

Las primeras bombas ya empezaban a caer en el Sur y en las costas del Norte la gente aún tomaba el baño ajena a lo que se avecinaba. Parecia mentira como después de tantos años de paz se podía haber llegado a un momento así.
Solo algunos de los bañistas mas mayores de aquella playa entendieron de immediato el ruido de las sirenas que hacía casi sesenta años que no se oían. El recuerdo terrorífico de las huidas hacia el refugio les paralizo el rostro de tal modo que hasta a sus familiares más próximos se les helo la sangre al verlos. Muchos quedaron absortos mirando el mar con los ojos vacíos y un sudor frío deslizandose por sus sienes.
Los más jovenes continuaban sus rutinas veraniegas sin prestar atención a las sirenas, para ellos algo nuevo y sin memoria.
Luego el ruido atronador de los primeros aviones que volaban casi a ras de suelo hizo estremecer el agua, la arena y la paz. Tras unos segundos de silencio sepulcral regresaron los aviones, y con ellos las bombas.
En pocos segundos solo algún llanto o quijido lejano rompía el silencio de las olas batiendo en la costa teñida de sangre.

- En solidaridad especial con el pueblo palestino de la Franja de Gaza y los habitantes del Libano, de los que hemos visto su sufrimiento este verano mientras nuestros "lideres" permanecian impasibles.
¬¬

Pequeñas Cosas

2006-08-06T23:50:00.000+02:00

Las mejores cosas de la vida se componen de pequeños momentos, como cantaba Serrat, son aquellas pequeñas cosas los ladrillos de la vida. Pero esas pequeñas cosas guardan un poco de nosotros y de otras personas, y de otros lugares y momentos, y cuando nos las cruzamos de vuelta ya no son lo que eran.

Es curioso como una cosa tan sencilla como ir de la mano de alguien puede soltar en nuestra mente los perros de la nostalgia. Ir de la mano, el sencillo contacto de la piel, mover sutílmente las yemas de los dedos para realizar caricias en el subconsciente. Actos involuntarios que sacan de nosotros el instinto de animal social. Ese animal que se resiste a estar solo, por más soledad buscada que quiera su razón, por mas daño que le causen las ataduras, por más voluntad que ponga en mantenerse fiel a si mismo y a su soledad. Al contacto con una mano suave, los miedos se hacen patentes y derrotan facilmente toda voluntad. Entregando nuestra mente a lo que se pueda, lo primero que tengamos a mano...esa otra mano.

Y entonces piensas estupidamente que esa persona es para ti, para saciar tu soledad, y no es así. Es todo un espejismo. Una broma pesada entre tu instinto social y tu sentido del tacto. Cuando por fin la noche pasa y consigues soltarte, viene la nostalgia y todas las manos agarradas hasta el momento pasan por tu tristeza, barnizandola de nuevo, para que no se deteriore. Esa tristeza bien cuidada, esa tristeza que nos define, esa tristeza que alimenta nuestra inspiración. Bendita tristeza.

¬¬

El momento del adiós

2006-08-03T23:53:00.000+02:00

" Sentada. Frente a mi, el mar de tus lamentos. Ya no me pregunto si me quieres o si me odias. La verdad es que después de mi última cruzada ya poco me importa.

Siempre. Como siempre, la misma historia con diferente actor de reparto, diferente música y diferente cielo, pero de nuevo el mismo final. Todos los sentimientos que inundaban mi corazón se han deslizado entre mis dedos como la arena hasta la playa de donde los recogí una vez. Miro cómo caen poco a poco, imaginando que en cada grano hay una escena que no querré volver a vivir, asqueada de todas las sensaciones por las que me ilusioné.

Nada. No me aportas nada más de lo que otros me aportaron en su día. Si te duele pensar que lo hiciste, y te das cuenta que no es cierto, te jodes. Aprende para otra vez que intentes hacer feliz a alguien, para que no estropees más cuentos de nereidas.

Me levanto. Aún sin reponerme, me levanto. Ni pienso ir a buscarte. Si lo hago será para decir adiós."

El presente texto ha sido escrito por Ulala, habitual colaboradora. Gracias.

Poema de Agosto

2006-08-01T17:29:00.000+02:00

Para este Agosto prefiero poneros un bonito poema, de Nicolas Guillen, titulado Canción

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Cerrado por vacaciones

2006-07-23T11:15:00.000+02:00

Muchos, espero que alguien... se habrá dado cuenta que el blog está con poca actividad desde que empezó el verano, y sin entrar a pedir perdón, pues no tendría sentido, mejor os enumero alguno de los motivos. Más por llenar, que porque os pueda importar.

Como bien sabeis, este no es un blog personal, más bien temático, y la temática es clara, hay un gran letrero arriba en letras bien grandes. En verano, los sentimientos y pasiones que nos atormentan en otras épocas del año desaparecen con el Sol, la playa, la fiesta...etc. Y es por eso que andamos, yo personalmente, algo corto de inspiración para escribir algo de calidad. Si hasta hago deporte cada dia, y voy a tomar el sol y bañarme a la playa. Lo se, demasiado alegre para mí. Y es que una vez me parecio escuchar, creo que era un poeta o cantante que ahora no recuerdo, decir: "Solo escribo sobre cosas tristes y desamor, porque cuando estoy enamorado o feliz, estoy ocupado disfrutando" (o algo así).

Pensaba, por otro lado, comentar la guerra de Libia, pero me entro tan tan tan tan mala sangre y antisemitismo en el cerebro, que preferí mejor no decir nada.

Por otro lado esta el trabajo, la gran lacra de la Era Humana. Porque el trabajo dignifica, si, pero también adormece los sentidos. Ahora mismo trabajo, en prácticas, en un laboratorio de análisis clínico bastante prestigioso en mi ciudad, lo cual tampoco es mucho, porque creo que es el único así decente aquí. El caso es que me distraigo demasiado, el trabajo distrae y cansa, y cuando llegas a casa no te quedan fuerzas para pensar, ansiarte, frustrarte o crear, y es por eso, más que nada, que el blog anda algo muerto. Espero que con la llegada del nuevo curso, nuevas ansiedades y pensamientos me asalten para desequilibrar mi estado emocional y así poder crear algo que ofreceros aquí, como carnaza.

Disfruten lo que puedan, mucha agua y a la sombra.
¬¬

PS. Me permito el lujo de no corregir ortográficamente este texto, por tiempo, pereza y porque ocultarlo, habilidad.

Poema de Julio

2006-06-30T13:36:00.000+02:00

La niña bonita canturrea por las callejuelas de Huelva

- solo tengo una patria, mi libertad.

Jolly Roger mi bandera, soy pirata de verdad.

- Tengo tres patrias. Le contesto el viejo.

Y de todas, la más bonita es el mar.

- Yo tengo la ría a un paso, el mar a medio,

Y sin ir demasiado su brisa me alienta.

- Yo lo veo desde el balcón cuando brilla,

sin nubes, el sol.

La niña recelosa replicó:

- Lo llaman mar y es un charco.

El mío es océano azul.

- El mío mar de culturas.

De verde intenso sus olas.

- El mío es patria de la aventura

Desconocido y frió.

- El mío de los comerciantes fenicios.

Cálido y resabido.

- Tus comerciantes por mi Colón.

Se fue la niña saltando, por la cuesta arriba.

Bailando su falda con la brisa

Y se perdió a mi vista.

Como las olas,

De mi mar

Y del de ella.

Dedicado a la niña de huelva :) porque este poema discusión es tanto mérito suyo como mío. Y por ella el poema de Julio se publica el último día de Junio, buen viaje!! bon giorno!!

No son Amigos, Son personas

2006-06-29T19:10:00.000+02:00

Eran las cinco de la tarde y en la calle hacía un calor tórrido insoportable de pleno mes de Agosto. En un cuartucho encerrados estaban cuatro amigos, de entre ocho y doce años, jugando al ordenador. Pasando las horas de las vacaciones, de aquellas vacaciones que aún duraban de Junio a Septiembre.
Nos sorprendió que alguien llamara a la puerta exterior, y enviamos a ver quien era al menor del grupo. No son amigos son personas, respondió gritándonos, todos reímos ese comentario tan acertado. Nos hizo gracia. De eso hace ya once años.

Hoy he decidido poner orden a mí, ya demasiado grande para mi gusto, lista de contactos de messenger. Y ha resultado ser difícil clasificar y disponer a la gente en grupos. Mucho más difícil que aquel inocente, y sincero, no son amigos son personas, de hace once años.

No sigan el sendero y sean conscientes de lo que tienen y lo que no.

¬¬

El Chamuyo

2006-06-23T01:10:00.000+02:00

Esta noche quiero presentaros al Chamuyo, un grupo de rock hispano-argentino. Hoy se dieron a conocer, y esperemos que pronto el mayor número de personas puedan disfrutarlos porque son buenos, buenos de verdad. Y pese a los problemas (se rompio un amplí a mitad concierto), resolvierón como profesionales.

Sería mentir decir que soy una persona objetiva en mis valoraciones y juicios. Por eso, y so pena parecer desmerecer al conjunto del grupo, que no es mi intención, pues son grandísimos, esos dedos del Galle, el bajo maestro y el batería amigo de la infancia, grandiosos todos. Pero la niña de mis ojos de todos ellos, es Deivid.

Por cada nota, cada vibración de voz del Chamuyo se respira el genio de Deivid, compositor, cantante y guitarra. Lo conocí hace unos meses y desde ese momento se me antojo alguien especial. Como a mí, le resultan inalcanzables algunas cosas.

Charnego y trashumante, dejo su tierra: Buenos Aires, malos tiempos, ya lo dice la canción, y se vino a España. Fulano de nadie y de todas, menos una. Dejo allá muchas cosas, entre las que cuentan su corazón. Se trajo consigo un alma lunfarda, con sombras de tanguista, y dio la oportunidad a los que lo conocieron de saborear un genio y una chanza única. Es difícil saber si algún dia se ganará la vida con su arte, pero para mí desde hoy, y en adelante, debemos llamarlo ARTISTA.

Agradecido

2006-06-21T14:05:00.000+02:00

El refranero popular tiene sin duda muchos puntos de sabiduría. Uno de ellos es que “Es de bien nacidos ser agradecidos”. Yo tengo que agradecer muchas cosas:

Tengo que agradecer vivir en un país en el que hay democracia: puedo elegir cada 4 años quién me va a tomar el pelo.

Tengo que agradecer que exista una oposición que frene los pies al que está en el gobierno, para que no pueda hacer lo que le venga en gana: en realidad se dedica a poner zancadillas y evitar que hagan las cosas bien, para que a la próxima les elijan a ellos y no al actual gobierno.

Tengo que agradecer que mi gobierno represente al pueblo: o a las grandes compañías que han financiado su campaña electoral, qué más da…

Tengo que agradecer la libertad de expresión que me han ofrecido: siempre y cuando mi opinión no entre en conflicto con las grandes empresas a las que representa el gobierno.

Tengo que agradecer muchas cosas que no tendría por qué agradecer. Y sin embargo hay otras que si que quiero agradecer de corazón:

Vivir en un país en el que no me van a lapidar por mi condición sexual.

Vivir en un país en el que puedo escribir estas palabras sin miedo a que me encarcelen.

Vivir en un país en el que tener un ordenador es una posibilidad sencilla.

Vivir en un país en el que puedo comprar la comida que quiera en el supermercado de la esquina.

Vivir en un país en el que los niños de 12 años no tienen que trabajar para subsistir.

Y ante todo me gustaría pedir perdón: perdón a esos niños que trabajan para subsistir, y que me permiten comprar unas zapatillas de deporte cojonudas. Perdón a esos paises que explotamos y que me permiten elegir entre café normal o descafeinado, gasolina o diesel. Perdón a toda esa gente que vive en la miseria para que yo pueda ponerme crítico en este mensaje. Y sobre todo, perdón por no saber cambiar las cosas. Perdón por ser tan egoísta y quejarme de un canon injusto, cuando el más injusto soy yo, que no hago nada por cambiar lo que realmente importa.

Noche de Putas

2006-06-20T20:33:00.000+02:00

Estaba sudando pero no tenía calor. Tumbado en la cama, deseando dormirme, mi corazón se aceleraba y latía a un ritmo frenético. Podía notar las pulsaciones en mi sien empapada de sudor. La premonición de algo que con cereteza ocurrirá cada vez era más fuerte, más intensa, más sistólica, más húmeda, más nerviosa, más fría... Me levanté rápido para dirigirme al cuarto de baño. Algo hizo que me mirase al espejo unos segundos, y después...Después mi cena, mis energías, mis sudores, mis arrítmias, mis sofocos y mis temblores se escurrieron por el retrete.
Y quedé vacío. Vacío de angustia, de momento, sin ganas de nada ni de todo. Solo queriendo morirme una vez más, una de tantas, pero cuan dolorosa es la muerte cuando se experimenta una y otra vez, y nos empeñamos en resucitar. Porque se resucita. Pude articular este pensamiento mientras me volvía a mirar en el espejo, esta vez con los ojos rojos y algunos capilares de los parpados rotos en bonito mosaico, por el esfuerzo.
Pero Ansiedad parecía no querer dejarme dormir.
No eran pocas las pirulas que me había tomado a lo largo del día, con dos examenes en los dos siguientes días, y los nervios a flor de piel tras un largo enclaustramiento y abstención sexual forzosa. Pero siempre queda sitio para un miligramo de Lorazepam, si. Tenía que estar por algún lado, mi madre lo toma con frecuencia, y aunque ya se habían instalado en Benicassim a veranear, no podía haber dejado la casa si Orfidal. Rebusqué frenético los grandes y múltiples cajones repletos de medicamentos: para ir al baño, para no ir, para el dolor de según donde duela y según cuanto duela, vendas, cremas, ungüentos...por fin, escondidos en una bolsa encontré dos cajas llenas. Solo necesitaba una pirula. Una pirula de las buenas, la mitad tragada y la otra mitad debajo de la lengua.
Sabía que la química ayuda, pero no hace magia, así que una vez armado, ensillado el caballo, con mis armas químicas afiladas, me dispuse a hacer de tripas corazón, y sacar a relucir mi faceta asceta. Me sente en mi sillón favorito y me quede quieto, sin pensar, sin dormir, sin vivir, como una piedra. Aletargado, como una semilla, latente, pero sin vida, casi sin vida. Mi abstracción, y el orfidal, tardaron menos de una hora en surgir efecto. Cuando mi cuerpo parecía rendirse por fin a la noche, cuando el Sereno del mundo apagaba sus últimos faroles, cuando al fin la puta se vestía, lista para irse y se fue, Yo, me fui a dormir.

Y escribo esto resucitado de nuevo, apenas 21 horas después del ataque relatado, con la certeza de que esta noche...esta noche volverá. Hoy no me he tomado ninguna pirula, quiero verla bien cuando venga y hacerle frente con las manos desnudas, y si todo falla, como siempre, las pastillas están en el cajón. Buenas noches, y no se cansen de resucitar.
¬¬

Nos Sobran los Motivos

2006-06-18T22:14:00.000+02:00

"A las peligrosas rubias de bote que en relicario de sus escotes perfumaron mi juventud.
Al milagro de los besos robados que en el diccionario de mis pecados guardaron su pétalo azul.
A la impudica niñera madura que en el mapamundi de su cintura al niño que fui espabilo.
A la flor de lis de las peluqueras que me trajo el tren de la primavera y el tren del inverno me arrebato."

Así empezo el concierto de Joaquín Sabina del pasado Jueves, otro jueves nada cobarde, un jueves de rock, lírica y disfrute.

Le siguieron muchas otras: La Magdalena, Quien me a robado el mes de abril, Nacidos para Perder, Llueve sobre mojado, Conductores suicidas, ... dos horas y media de disfrute, emoción y afonía.

Salió a escena dando rabia y encendiendo el concierto desde el primer momento, con chaqué de s.XIX, bombín y bastón, como un señor, él lo sabe, y sabe que nosotros también.

Sobran los motivos para ver a este genio en directo, ¿y del resto que decir?
Pancho Varona: irónico.
Antonio Garcia de Diego: maestro.
Olga Román: ...y sin embargo...
El público: encantado.

Una noche, un recuerdo que siempre nos quedará. Y que sean muchos más!
*se quita el sombrero* Chapó!

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El Dador de Formas

2006-06-06T21:38:00.000+02:00

Buenas noches criaturas, con vuestro permiso os presentaré al Dador de Formas, Dave McKean, ilustrador, fotógrafo y diseñador de sueños.

Este británico que ha trabajado desde el mundo del cómic hasta el cine es especialmente conocido por haber ilustrando todas las portadas de “The Sandman” (del cual por cierto, pienso hablaros otro día), y es que Sandman no seria el mismo sin Dave.

Si los libros tuvieran alma, estarían plasmadas en las portadas. Es lo que nos hace escoger un libro o dejarlo en la estantería. Una portada no debe ser ni mas ni menos que el reflejo de lo que contiene el libro, y eso Dave McKean lo tiene muy claro. Las suyas para The Sandman nos transportan a mundos oníricos y nos presentan criaturas solo posibles en sueños antes incluso de hojear el tomo.

Oscuro, misterioso y sobretodo fantástico, el arte de Dave McKean hace soñar despierto, pero antes de seguir aburriéndoos con mas palabras, os dejo con sus maravillas ilustradas.

El niño y la nariz

2006-06-05T21:57:00.000+02:00

Ayer fui al médico. Y por vez primera en mucho tiempo no me pasaba nada, solo era a repetir la ingente cantidad de medicinas que en mi casa se consumen a diario. Hay gente muy rara en las consultas médicas, como la que yo me encontré...
La consulta estaba llena a más no poder, y tuve que esperar un poco para hacer mi trámite médico-burocrático. A mi lado la silla estaba vacía. Llego una madre, y sento a su hijo allí. Ella paseaba nerviosa por el pasillo.
Heme aquí con un niño a mi lado, no es que no me gusten...ellos me dejan en paz y yo a ellos. Pero este parecia tener algo especial. Y vaya si lo tenia, metido en la nariz. No me lo conto él, que permanecia impertérrito sorbiendose los mocos con un ruidillo que luego entendi característico. Lo deducí de la conversacién que, por el móvil, mantenía su madre con él que creo sería su padre, almenos su padre burocrático.
Por lo visto, una niña, como no podía ser de otra manera, ofreció al niño un objeto pequeño con el que él no supo que hacer. No me hagan que les explique el simil que se formo en mi cabeza. Pero el niño respondiendo a su naturaleza infantil, en lugar de frustrarse por no saber usar ese pequeño objeto...opto por algo realmente curioso. Se lo metio por la nariz.
Yo creo que no hay niño que no se haya puesto algo por la nariz, este no se lo podía sacar. A las insistentes preguntas de su madre sobre por qué se lo había metido en la nariz, el niño no sabía que responder. Pero no había sido un accidente, el niño lo introdujo allí con premeditación y alebosía, pero sin razón alguna, como es de esperar en un niño de 3 años.
Cuando me toco entrar a mi, deje pasar al niño y su madre delante. ¿Por amabilidad? No. Sentía una gran curiosidad por el objeto que el niño tuvo la imperiosa necesidad de introducirse en la nariz.
Cuando entre yo, le pregunté al médico cual era el pequeño y mágico objeto que le había ofrecido la niña del colegio. Como era de esperar, el médico no encontro nada. Es la magía de los niños.
¬¬

Poema de Junio

2006-06-02T20:42:00.000+02:00

Este mes me apetecia poneros uno de mis poemas preferidos: If de Rudyard Kipling, curiosamente es un gusto inculcado, como tantos otros, por mi madre. Para quien sepa ingles, recomiendo el orginal.

Si puedes mantener la cabeza cuando todos a tu alrededor
pierden la suya y por ello te culpan,
si puedes confiar en ti cuando de ti todos dudan,
pero admites también sus dudas;
si puedes esperar sin cansarte en la espera,
o siendo engañado, no pagas con mentiras,
o siendo odiado, no das lugar al odio,
y aún no pareces demasiado bueno, ni demasiado sabio.

Si puedes soñar - y no hacer de los sueños tu maestro,
si puedes pensar - y no hacer de las ideas tu objetivo,
si puedes encontrarte con el Triunfo y el Desastre
y tratar de la misma manera a los dos farsantes;
si puedes soportar el oír la verdad que has dicho
retorcida por bribones que hacen trampas para tontos.
O mirar las cosas en que tu vida has puesto, rotas,
y agacharte y reconstruirlas con herramientas viejas.

Si puedes arrinconar todas tus victorias
y arriesgarlas en un cara o cruz,
y perder, y empezar de nuevo desde el principio
y nunca decir nada de lo que has perdido;
si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones
para jugar tu turno tiempo después de que se hayan gastado,
y así resistir cuando no te quede nada
excepto la Voluntad que les dice: «Resistid».

Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud,
o pasear con reyes y no perder el sentido común;
si los enemigos y los amigos no pueden herirte,
si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;
si puedes llenar el minuto implacable
con los sesenta segundos que lo recorren;
tuya es la Tierra y todo lo que en ella habita,
y -lo que es más-, serás Hombre, hijo.

Mendigando unas Palabras

2006-05-29T14:56:00.000+02:00

"Llegué a la hora, como cada mañana, y rápidamente me até una coleta alta para mantener mi cara despejada mientras entraba por la puerta del cuarto.
Entonces vi algo nuevo colgado del corcho.
Era una carta llegada desde muy lejos... desde un lugar que estoy casi segura que jamás veré... y tu nombre estaba ocupando el lugar del remitente.
Estuve a punto de llevarme media pared cuando quité de golpe la chincheta y la carta cayó en mis manos. Al principio la leí de una sola pasada, la devoré buscando si por algún raro casual te habías acordado de mi.
Nada... mi mirada corría por cada una de las líneas y en ningún lugar aparecía un pequeño detalle que se refiriera a alguno de mis recuerdos... pero no había nada....
Volví a leerla de nuevo, sabiendo que no encontraría lo que buscaba, pero que al menos tendría una pequeña idea de cómo estás sintiéndolo todo ahora.
Maldita estúpida... todo es diferente para él, y tú no importas nada, nunca lo hiciste.
Tu imaginación voló semanas antes queriendo hallar situaciones que en realidad no pasaban, y si lo hacían, siempre pensaste demasiado en que no era así.
Tu cabeza inventó mil historias para resarcirse del pasado, y así es como todo termina, con unas pocas historias que no vivirás, unas canciones que no oirás, unas anécdotas de vagones y carriles de tren en los que nunca viajarás y unos sentimientos en los que no estarás incluída...
Y volví a dejar la carta tal como me la había encontrado... era evidente que no era yo la destinataria de nada de lo que allí se escribió..."

NOTA: el presente texto pertenece a Ulala, una fiel lectora y esporadica colaboladora. Gracias. :)

BE FRIKI

2006-05-25T09:47:00.000+02:00

Hoy es el día del orgullo friki, y estoy ilusionada! El frikismo siempre ha sido algo que se escondía para que tus amigos "normales" no te miraran mal, o algo secreto que guardabas en el cajón para que tu madre no te mirara de reojo... pero eso ya paso! Ahora ser friki es una muestra de orgullo, la gente saca sus figuritas, llaveros o demás merchandising a la calle, y leen sus comics y sus mangas en la biblioteca orgullosos de ser diferentes, vomitando sobre MTV, gran hermano y las ketchup.

D&D, Vampiro, NWN y Munchkin; Salvatore, Sandman, Terry Pratchet y Silmarillion; Tim Burton, Tarantino, Peter Jackson y los hermanos Wachowski; Star Wars, Star Trek y Stargate; Bola de Drac, Death Note, Naruto, Bleach, Azumanga, Full Metal, GTO, Cowboy Bebop; Moi Dix Mois, Malice Mizer y X-Japan; todos vosotros y muchos más me habeis divertido, me habeis hecho llorar a lagrimones al final, me habeis hecho reír a carcajadas y en definitiva me habeis hecho pasar horas inolvidables con vosotros. A mi inspiración y mi refugio, os dedico este día y esta foto (con agradecimiento a mis amiguetes de BeFriki):

Reconocimiento

2006-05-24T19:14:00.000+02:00

Pocos placeres llenan tanto el ego de quien se considera científico como el reconocimiento. Un respiro para el espíritu, un descanso de la presión y un refuerzo positivo para no desesperar, y seguir por el buen camino.
La vida del científico, y del aspirante a científico más aun si cabe, se nutre de pequeños (grandes para quien los necesitas) estímulos y premios, que la gente con otras vocaciones raramente disfruta. Equiparables a los aplausos del público ante el artista, estan los “aplausos” de los compañeros o maestros ante una mente. Uno de esos “premios” para el ánimo, es el reconocimiento. De los iguales, pero más aun de los superiores.
Y no son frecuentes, es mucho más normal y fácil, desprestigiar, ignorar o incluso obviar, las buenas tareas, ideas o esfuerzos de los demás. Por ello cuando a uno se le reconoce una labor, un pensamiento, unas ideas, una forma de hacer y expresarse. Se agradece, y mucho.
La semana pasada una beca hacía a las veces de doble premio. Lo compartí aquí con vosotros. Premio al ánimo, y premio al curriculum. Hace poco, volví a recibir otro premio, esta vez mucho más intenso aunque discreto, el premio del reconocimiento, del interes por uno mismo.
En la carrera que yo estudio no es frecuente recibir elogios de mano de los profesores, y mucho menos que estos demuestren interés, auque solo sea una demostración y no un verdadero interés. Por eso el reconocimiento que precedio al interés por mi, por mis ideas y mi futuro, fue el mejor regalo que se me podrían haber hecho el dia de mi cumpleaños (casualidad?).
Pero el reconocimiento esconde un doble filo muy agudo. La obligación autoimpuesta de mejorar y responder al reconocimiento dado. Por eso ahora más que nunca siento esa presión. No una presión por aprovar, no una presión por sacar el curso, acabar la carrera, tener un futuro...una presión por no quedarme parado, por responder al reconocimiento y expectativas con esfuerzo y nuevas ideas. Bendita presión. ¿Aguantaré esta presión tan intangible y acuciante? Espero que si. Tengo pastillas para ello, pero a veces, no son suficiente...
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